Летайте самолётами

В 92 году мне стало нечего жрать. Дореформировались, бля. Стипа –  500  рублей, килограмм колбасы – 180. И штабеля морской капусты вместо сгущенки. А жрать то хочется, это ж не ебля, бля,  – дольше трех дней не протянешь. Прочность летательных аппаратов на пустой живот ни хера не дается. Динамика полета – тем более. Чтобы хорошо учиться, надо хорошо питаться. Зарабатывать надо, нах, на хавчик. И решил я подзаработать. А фишка была такая.
Корефан из Читы пустил мульку, что на ихнем местном рынке за альбомы с советскими марками китайцы дают кожаные куртки. Один альбом – одна куртка. Два альбома – две куртки. Утром альбомы – днём куртки. Днём альбомы – вечером куртки. Как два пальца обоссать. И никакой наебаловки. Бартер, бля. Ну, хули, он оттуда – ему видней.
Штука деревянных у меня была. Ещё пять занял – и в филателию. Набрал космоса, либерии, луноходов, монгол-шуудана. Короче три альбома всякого говна подешевле. Ну, думаю, ****ец. Забогатею не по-детски. А что? Три альбома с марками в тыщу обошлись. Это три куртки. Каждую за 15 штук на рынке реально толкнуть можно. 45 штук, минус дорога, туда – суда, короче –  1000 процентов чистой прибыли. Рокфеллер сосёт. Это ж каждый день в «Лесном» можно вырезку  хавать! Дело за малым –  добраться до Читы. Из Харькова.  Да, свет не ближний. А кому щас легко?
Пришли с корефаном за билетами. Выясняется:  «Москва – Чита» стоит 2500 рублей. А два дня назад стоил – 1000. Вот пидорасы аэрофлот! Ладно, покупаем. Собрали альбомы, марки, сумки и на ЖД. В Москву. А хера! Билетов нет. В кассе нету, а у братков есть. Покупай СВ или иди пешком. 900 рублей. Шо делать – покупаем. С пустым желудком разъезжать в СВ – это, конечно, ахтунг. Но. Бизнес есть бизнес.
Домодедово и Павелецкий  вокзал – близнецы братья. Это ****ец. Повсюду штабеля полосатых и клетчатых баулов. Рядом штабеля таких же полосатых узбеко-таджико-киргизов. Везде нассано, бычки. Караван сарай. То ли в «Тушку» их грузить будут, то ли в столыпинский товарняк – *** поймёшь. В буфете чисбургеры. Сыр в булочке. 50 рублей! Хер с ним. Дайте два.
В большой «Тушке» хорошо, комфортно и уютно, даже не смотря на голодный обморок. Сплю. Будет стюра. Молодой человек, обедать будете? Сил хватает только на вопрос. Это бесплатно? Да. Да! Конечно буду! Съедаю все вместе с пластиковыми тарелками и засыпаю как младенец. Я лечу в Клондайк.
Садимся. Ура! Здравствуй Чита – город вечнозелёных помидоров! Привет, кузница моего богатства. То ли часовые пояса, то ли полярная ночь – хер поймёшь. Едем к корефану домой. Хоть тут накормили, бля – заебись. Тут бы поспать, да корефан любитель. Сектора Газа. И целую ночь на мафоне – «матерные слова не буду я употреБЛЯТЬ!» БЛЯТЬ. БЛЯТЬ. Так и не дал, ****ь, заснуть.
Утром на рынок. Три заветных альбома под мышкой. Вход 100 рублей. За какой ***? Китайцев море. Как говна. Как грязи. Как мусору. Как марок. Один носит на плече армейские ботинки. Сколько стоит – говорю. 500 рублей.  Хорошо  – покупаю. А, не, не, не – говорит – тогда 700. Охуеть. Аукцион тут что ли? Марки мои никому и на хер не упали. Им нужен Мао, Сталин, Маркс, Энгельс и негашёный Ленин. А у меня монгол-шуудан. Хоть жопу им подтирай. Одному впарил таки целый альбом. За детский болоневый пуховичок. Больше не удается. Ну, ни как. Перепроизводство марок. Законы рынка, бля. Всё, кранты. Как же в зад добираться?  Нала –  2 штуки.
Идем в аэрофлот. Очередной ****ец. В цивилизацию билетов нет. И не будет. Только до Урала остались. Нахуй мне Урал. Я шо – Демидов? Отец корефана – военный. Майор. Повезло вам – говорит –  пацаны. Сегодня вечером самолет до Москвы уходит. В ремонт. Транзитом из Петропавловска. Последний полет. Точнее – крайний. С ним полетите. Хорошо.
Вечереет. Грузовой трудяга Ан-12. Стоим возле трапа. 5 человек –  экипаж, 10 человек – пассажиры. Все военные. И груз «200». Экипаж – трезвый. Пассажиры – пьяные. Груз «200» тоже пьяный. Просто он лежачий. Остальные еще стоячие, а он уже лежачий. Майор, герой Афгана. Потом книжку свою подарил. Поэт, бля. Равняйсь, смирно. Заходим в гермокабину, устроились, расселись, сейчас полетим, всё пучком. Оказывается – *** там.
Выходит командир. Говорит. Так, товарищи пассажиры, у нас на борту 15 тонн красной рыбы. Груз закреплен надёжно, но неправильно. Не на том месте. Мне – говорит –  на взлете и на посадке момент нужен на кабрирование. Не хватает момента, понимаешь,  чтоб самолету нос задрать.  Так что будьте любезны. Поднимайте ваши сраки и в соответствии с законами аэродинамики ****уйте в хвост. Для центровки. Когда высоту наберем – назад при****уете. Выполнять!
Открываем дверь. Расчалки, багажные сетки, фалы, канаты. Я лезу в хвост. Корефан лезет. Офицерская пьянь лезет. Груз «200» тоже лезет. По-пластунски. Потому что он летчик, потому что понимает. Даже как балласт он необходим родине. Даже пьяный в хвосте он нужен. Потому как Безопасность полетов, бля. С большой буквы. Святое дело, нах.
9000 метров. Набрали высоту. И тут я понял: пить–то ещё не начинали. Так, баловство было. Возникает трёхлитровая банка спирта и десятилитровый кулёк маринованных лисичек. Хлеба нет. Я отказываюсь. Ну вас на ***, господа офицеры. Я бизнесмен. Не алкаш какой-нибудь. Пьют. Закусывают. Курят. Промежуточная посадка в Канске. Два часа лететь. Мозги это понимают. Мочевые пузыри – нет. Гермокабина 3х4. Туалет не предусмотрен. Ведро со ссаками в негерметичной части. За дверью. Там, где красная рыба. И давления нет.
Великое дело – офицерская солидарность. Уговорили командира снизится. До 2000 метров. Открыли дверь. Выссались. Закрыли. Набрали снова 9000. Эшелон. Опять спирт – лисички – беломор – лисички –  спирт. Романтика, бля. По****овали в хвост. Сели в Канске. Рядом валяется МиГ-29. Разбитый. Курсанты после лисичек долетались. Пошел к истребителю, открутил стекатель статического электричества. На память. Переночевали в самолете, вповалку, в перегаре. Спасибо, хоть ссать было куда. На земле всё-таки. 
09.00 утра. Вылетаем в Омск. Очередной поход в хвост. Народ похмеляется оставшимся спиртом. Лисички рулят. Экипаж исходит слюной. Хочется – а нельзя. Безопасность полетов прежде всего. Опять в хвост. Сели в Омске. Топлива – ***. До Москвы нужно 10 тонн керосина.  Один майор потрезвей пошел к знакомым вертолетчикам договариваться за горючку. Его там послали на хуй и потребовали денег. Прибежал весь взмыленный.  Хватается за кобуру, говорит – мудаки, бля, своим топлива не дают. Мочи, козлов, нах. Еле успокоили. 
За керосин договорились в гражданском порту. На ГСМ. Две кеты за 10 тонн. Мне как нейтральному вручать взятку. Подъехал ТЗ-22.  У водилы рожа краснее рыбы. Жертва лисичек. Заправляемся. Взлетаем. Только вернулись из хвоста, сели, спирт – лисички – беломор, а тут – ***к! ****уло что-то. Всё летает. Бычки, грибы, люди, рубли. Пилотская дверь открылась. Смотрю в кабину. Между креслом радиста и штурмана в полу дырка. Метр на метр. Лес видно. Открылся аварийный люк-трап. Разгерметизация. Йоптвоюмать.
Командир орет из кабины про два варианта: ****ячить в Москву пять тыщ км на малой высоте с открытым люком (но тогда не хватит топлива) или возвратиться на вынужденную в Омск (но тогда *** знает когда  в следующий раз вылетим). Но мне всё похуй. Перепад давления, бля. В зубе дырка. Болит – ****ец. Последний раз полезли в хвост. Я по крайней мере. Возвращаемся. Сели. Болт какой-то мудацкий срезался. Хорошо, что не на эшелоне. Командир звонит в Москву. Полет отложили на двое суток. Экипаж расцвёл. Теперь они тоже могут причаститься. Лисичками, нах.
Торжественно посылаю всех. Вместе с корефаном. В ****у. Иду в гражданский порт. Билеты в европейскую часть есть? Нету. А, подождите, вот бронь сняли. В Ростов полетите? Давай, нах, только быстрей! 1500 деревянных. Отслюнявил. Лечу на маленькой «Тушке». В салоне жара 40. Наверняка какая-нибудь заслонка в СКВ полетела. Промежуточная посадка в Набережных Челнах, нах.
Сели. Скотовоз не дали. ****уем в аэровокзал пешком. Дождь. Ноябрь. Простудился. Вылет через час. Выпил чаю. Купил газету с голыми бабами. Думаю – взлетим – почитаю. Взлетели. В салоне жарища. Из пожрать дали только ситро. Читаю порногазету. Сопли текут, *** стоит, денег почти нет, долги есть. И в голове два вопроса. Нахуя я был нужен в Чите? И нахуя я буду нужен в Ростове?
Ростов. Сели. Два часа ночи. Какой день недели – не помню. Вылет в Харьков в 11.00.  На билет хватит. Только билетов нет. В буфете – дохлые обветренные куры. Рядом ларёк «Союзпечать». Продают марки. Новые, уже российские. Чтоб вы все сдохли! Купил литруху спирта. «Роял». Перед вылетом дал экипажу. Поплакался. Взяли зайцем. Ан-24. Оттрясся в заднем багажнике на чемоданах, нах. Прилетели. Здравствуй, любимый Харьков!
Пошел на рынок. Как на плаху. Заломил цену за пуховичек. 7 тысяч. И тут! О чудо! Слава тебе, Господи! Святые угодники! Продал какому-то дебилу за 6300! Есть же дураки на свете. Не я один. Долги раздал, зуб вырвал, насморк вылечил. Подбил бабки. Из первоначальной тыщи осталось 700. Убыток всего 300. Нормально. За триста рублей облететь весь союз! Круто! И на пожрать осталось. И стипендия скоро. И родаки помогут. Прорвёмся.

Пэ.Эс. Летайте самолетами. Будет что вспомнить.