8. Привет, мой...

Привет, мой…
Я проснулась раним утром и захотелось закричать: «Доброе утро, мой…!»
Но…все вокруг спят, и я могу потревожить соседей, а как им объяснить потом, что я вовсе не хотела этого?
Ведь все привыкли – если кричат, то что-то случилось. И непременно – плохое…
А радоваться вслух – совсем неприлично…
Это можно сделать только в глуши, где никто не сможет услышать тебя…
Радуйся тихо – посоветовал ты…
Чтобы никто не помешал, чтобы не сбили настройки, чтобы не позавидовали…
Мы научились горевать, возмущаться, и совсем разучились чувствовать себя счастливыми. В любое мгновение, даже когда внутри неимоверно тяжело, даже когда слезы отнюдь не радости просятся наружу…
А если вдруг тебя захватит болезнь, которая в реестре психических заболеваний числится как F 63.9, то диагноз поставлен окончательно и бесповоротно…
F 63.9…
Что это? Диагноз…
Диагноз тех, кто может понять Петрарку, диагноз тех, кого не будут раздражать пение весенних лягушек, диагноз тех, кто осмелится…
Но кто признается в этом?
Самому себе?
F 63.9…что это? Любовь…
То, для чего мы рождаемся, но, становясь старше, забываем об этом…
И учимся страдать, стремимся чего-то добиться, пытаемся отстоять, и вот уже только война занимает нас…
О чём это я с тобой говорю ранним хмурым утром? О войне…
А хотела – о любви…
Но привычней о другом…
Но всё-таки…раз наше утро уже началось – новое, то, может, началась и другая жизнь?
И я однажды, захотев поговорить о войне, начну о любви…
А иначе и не получится…
А пока – пока, мой…