И всё тогда будет хорошо...

Если поверить, что ты стал другой. С другой. То больно. Без эмоций, мокрых щек и яблочного сока. Просто больно. Так, что светло на улице, а внутри темно. Тяжело, как камень на шее. Тягуче, как янтарная смола из сердца сосны. И чересчур противно. Против тебя другого. Это же против естественного. И, естественно, это неправда. Ведь, если не верить, всё – неправда.
Мы не верим. Вертимся. Восклицаем. Обижаем и обижаемся. Жалеем. И не умеем просить прощения. Совсем не умеем. Даже, когда раскаиваемся, оправдываемся, обвиняем, - прощения, нет, не просим. Слишком гордые. Слишком глупые.
В горле горько. В горле стынет выпитый кофе. Стынет и жжет. Так же, как жгут слова. Слова – дуновение ветерка, шевеление губ, они совсем не материальные и не осязаемые. А следы от себя выжигают вполне настоящие. Прямо на душе. И весят иногда целую тонну. Особенно, когда падают неожиданно и попадают куда-то внутрь. Хм… Ты так умеешь. Да и я тоже научилась. Ведь правда? Жестко? Не только жестко, мой милый мальчик, это еще и жестоко. Это сушит и выпрямляет, уничтожает улыбки и чернит глаза. А потом на голову откуда-то с неба или из-за соседнего стола, или из сердца, на которое, к счастью, жесткость не распространяется,  вот так, прямо на голову, выливается осознание и сожаление. И стоишь - мокрая и побежденная. Побежденная, но не поверженная и совсем живая. Ты не умираешь от боли. Никто не умирает от этой боли, что ноет внутри. Не умираешь, но и не вытираешься теплыми словами и его не сушишь тоже. Впрочем, как и он тебя. И постепенно всё высыхает само собой, выветривая чувства. И остается только загорелая кожа, покрытая коркой непонимания. Или колючками. У кого как.
Однажды какой-то мудрец сказал, что, люди, вместо того, чтобы строить между собой мосты, строят стены. Так и мы. Строим. Каждый день добавляем по кирпичику очередной уверенной ошибки, а то и по два-три. Иногда рушим эти стенки, но ненадолго. Вдруг кто увидит? Вдруг кто-то не устоит и перебежит на «чужую» территорию? Мы же боимся друг друга. Боимся обжечься. Дуем на воду. Делаем волны. Пускаем корабли, загадывая желания. Когда-нибудь они достигнут намеченной цели и все исполнят. А пока… Давай не будем себя ломать? Давай не будешь себя ломать? Ничего не говори, не спорь, не утверждай, не упрямься. Всё гораздо проще, чем ты придумал. Чем мы придумали. Зачем-то поверили. И остались жить на разных планетах. Но в одной Галактике. И, словно Маленький принц и Маленькая принцесса (она, наверняка, должна была у него появиться), когда есть возможность, смотрим друг на друга - каждый на свою планету, и молчим. Ждем, когда кто-нибудь из нас уступит и согласится стать спутником. И кто-нибудь когда-нибудь обязательно уступит и согласится им стать, вырезав острым концом соседней звезды всю свою гордость небесного тела. И всё тогда будет хорошо.