Километры времени

Уильям Шекспир однажды сказал, что наша жизнь - игра. Да, наверное, это действительно так. Игра, маскарад, соревнование. И, подчас, во всех этих переодеваниях и гонках мы забываем о самом главном – о душе. Крутятся колеса времени, наматывают километры жизни, а мы так спешим, что не успеваем разглядеть то, что проносится мимо. Мимо нас мелькают наши близкие, мамины грустные глаза, папины уставшие руки, так бережно державшие тебя в детстве, улыбка младшей сестренки, тепло вечеров в кругу семьи. Позади остается зеленая мягкая трава, печальные глаза лошадей, к которым было страшно подойти, разбитые коленки и чай с малиной – все то, что для тебя связано с детством. Так же быстро, но больнее пролетает юность. Весенняя капель, длинные волосы, так много значащие тогда карие глаза, утро после выпускного, первые горькие слезы и боль где-то под ребрами. Жизнь миновала еще один рубеж, остановилась на мгновение и поспешила дальше, оставляя за собой лишь шлейф из осколков разбитой памяти. И так хочется крикнуть ей вслед: «Эй, Жизнь, подожди! Ну куда ты так быстро? Я же не успела закончить разговор, попросить прощения и расцеловать маму…» Но Жизнь не услышит - она уже далеко впереди. А вот незаконченные разговоры и непрощенные обиды так и останутся с тобой, выжигая печаль на сердце. И долгой ночью, когда совсем не сможется заснуть, ты будешь плакать в подушку от боли и корить себя за несмелость. И захочется встать утром и все изменить. Вот только обиженные тобой люди остались в другом городе, их телефоны давно стерлись даже из памяти, мама далеко, а у того, кого так долго ждала, уже семья и маленькая дочка… И слез больше не осталось. Осталось только тихая боль. Непрекращающаяся боль пораненной души, которая все-таки смогла выжить.
Душу можно представлять по-разному и сравнивать с чем угодно, ведь у каждого она своя. Точно так же, как отпечатки пальцев – одинаковых не найти. У кого-то душа похожа на птицу – свободно парит в воздухе, красиво взмахивает сильными крыльями и поет нежные песни. У кого-то душа, словно детские ладошки, – теплая, мягкая и обязательно пахнущая молоком. У кого-то - колючая, будто еж, а у кого-то - темная и мрачная, как пасмурный осенний день. Мы не можем почувствовать душу на ощупь, но мы знаем, что она есть – и от этого становится легче. Легче поверить в спасение и проще найти смысл жизни.
Смысл жизни… Его ищут уже несколько тысячелетий, спорят, доказывают, опровергают. Но до сих пор еще никто не дал однозначного ответа. Может быть, потому, что он у каждого свой. Или потому, что смысл жизни, на самом деле, в самых простых вещах, которые, чаще всего, ускользают из поля зрения философов.
Философия жизни сложна и многогранна. На весах перевешивает то черное, то белое. Рисунок жизни по теплым ладоням вкривь и вкось. Пальцы сжимают небо, губы ловят бабочек, море окутывает по щиколотку и прыжком достает до колен. Мелкие радости и  искренние эмоции удлиняют линии. До самого края, до пропасти, до горизонта, где нет конца. У наших жизней нет конца – есть другие формы. Другие сосуды, в которых легко умещаются души, повидавшие много на своем веку, но предпочитающие стереть память ластиком настоящего. Души, которым нет отдыха и покоя. Но, может быть, в этом и есть их счастье?