Наброски

***
Я люблю автобусы. Особенно, когда за окном снег. Окна запотели, я прижата к нему телами других людей, а глаза сами закрываются под тяжестью век — я так устала за день. В наушниках играет приглушённая музыка, причудливо переплетаясь с грохотом колёс и разговорами двух мужчин с соседних сидений.
Я поднимаю пальцы, боязливо касаясь ими запотевшего стекла.
Я вывожу такие привычные слова.
“Мне так тебя не хватает.”
И глупое солнышко внизу. Вместо подписи.


«1, 2, 3»
Я — порождение Вашей больной фантазии. То, чего нет на самом деле, самообман, фальшивка. Одно из абстрактных понятий, эфир, опиум для Вашего сознания.
Ваши сны и я — примерно одно и то же.
Досчитай до трёх и вдохни свежий воздух... Иллюзия развеется.


*** (Посвящается А. И.)
Я посвящала Вам прозу, не решаясь показать. Стеснялась того, что Вы так малодушно покинули меня ещё прошлой зимой, оставив мою душу одну в заснеженном городе горевать. Справившись с утратой, я посвящала Вам прозу.
Я посвящала Вам лирику. Неумело складывая слова в строчки, а строчки в строфы, я вновь робела и не решалась даже написать Вам послание, отправить эту часть своей памяти и забыть Вас. Я продолжала посвящать Вам свою глупую и нелепую лирику.
Я посвящала Вам душу. Вы это наконец-то заметили.
Я хочу, чтобы и Вы посвятили мне себя.


«Куда уж мне»
Хотела бы я, чтобы и мне посвящались строки. Чтобы и по мне страдали, выворачивали себя наизнанку, добиваясь хотя бы кивка.
Но куда уж мне.