Сегодня ночь особенно туманна...

Я свято верил во всеобщий разум,
Похоронив беспечный крик души о вере в свет.
Я думал, что наш век – мыслитель средь сарказма.
Я знал, что вера правит там, где веры нет.

Но путь блаженного пророка столь бесплоден!
Столь мудр тот, кто понял тягу к Ригс!
Тот знает, что лишь бог ему подобен.
Бог веры в веру, тот, кто понял жизнь…

                *******************************************

Было холодное Пасхальное утро. На пустынных улицах спящего города, поблёскивая в лучах солнечного света, лежал первый снег. Он был пустой, как всё вокруг него. Пустота пронизывала его насквозь. Тонкой шелковой нитью она стремилась к небесам. Туда, где в серой тиши за погрязшем в грехе городом наблюдал безмолвный ангел…
О, как же это всё осточертело! Как однообразен этот мир! Вновь к пьедесталу власти рвётся пока ещё не сумасшедший диктатор. Пока ещё не сумасшедший… И вновь будет война. Кровопролитная, безжалостная, бессмысленная… И вновь разруха. И вновь cadmea victoria… И вновь разочарование, вновь жизнь сложна на столько, что уже не в силах терпеть. Когда каждый новый день хуже предыдущего, и лишь приближает тебя к неминуемой смерти… И снова лик народного героя озаряет умы толпы. И герой становится диктатором… Всё повторяется…
И лишь моркови до этого нет дела. Ведь ей всё равно. Она вне мировых кризисов и глобальных проблем. Она выбрала иной путь. Путь жизни…
И чем дальше бежит время, тем скорее его жернова перемалывают героев, превращая их в пыль истории, прах минувших дней. Тем быстрее всё меняется, чтобы стать прежним. А морковь, а что морковь, она растёт себе в моём поле, невзирая на их жестокие войны и кровопролитные баталии. Она безмятежна и чиста. Она – мой кумир. У моркови есть своя философия. Своё собственное видение мира, которое не удавалось понять никому. Кроме меня… И когда-нибудь вы, устав от бесконечных войн, придёте ко мне, а я улыбнусь, и накормлю вас морковным рагу. И тогда вы наконец поймёте, что все ваши цели бессмысленны. Важна лишь морковь…
И тут гром, молнии, ураган! Всё вокруг темнеет, и земля разверзается от  криков адского зверья. О-о, я знаю эти звуки, я уже слышал их в одном полузабытом летнем сне. Это крики неуспокоенных душ тех, кто так давно был тут, кто строил этот мир, кто знает, что значит страдать. Они идут! Они уже около моих ног! Они ждут! Но я не верю в вас, презрительные предки. Я жизнь отдал за ваших братьев бал.  И я становлюсь на самую высокую гору этого мира и кричу:
- Я – Франциск Де Эпилок, и я утверждаю, наша жизнь – нос!

                *******************************************       

Да, я знаю тебя, моё проведенье! Я вырву твой язык, и скормлю его свиньям! Я знаю, кто настоящий отец моего брата! Это не Фернандес, не-ет! Это стул! Стул Сергей Аркадиевич! Тот самый стул, что стоял у меня во дворе долгие годы! Да-а, я вижу твой страх, гонец беды! Я знаю, ты боишься правды! Я чествую твой страх, Аркадий, я иду к тебе! Но… Ведь жизнь продолжается… Кокосы и Икар, они так близки мне. Я вспомнил, чего так долго хотел. Я иду к тебе, Аркадий, жди…