Трасса

... В какой-то момент до неё дошло, что светофоры давно кончились. Она остановилась и вытерла рукавом глаза.

 - Так нечестно...

Она стояла на трассе. Она снова стояла на трассе. На серой артерии, соединяющей её с единственным лекарством, дающим ей жизнь - с Ним.

Не подумайте ничего плохого, она не была сумасшедшей: она никогда не срывалась ни с того ни с сего в другой город, никогда не стояла у театра на морозе и, конечно же, никогда не следила за выходящим из театра человеком, который догадывался о её существовании лишь по коротким разговорам в социальных сетях.

Она не шла за ним полгорода, преодолевая неизвестно откуда взявшиеся толпы прохожих, и дурацкие, никому не нужные, застывающие на щеках солёными льдинками слёзы не застилали ей глаза.

Она не смотрела на него, не плакала, не смеялась, и, конечно (Боже упаси!), её душа не пела при взгляде на такую далёкую, но такую родную фигурку.

А потом... что потом? Потом, не обнаружив за очередным поворотом знакомого силуэта она не бежала, не спотыкалась и не налетала на прохожих с безумными глазами... Но тем не менее сейчас она на трассе.

 - Так нечестно!

Она не легла на холодный асфальт и не закрыла глаза.


Рецензии