Не так ли? ч. 4

Последний день. Выбор.
Чемоданы уже сложены, квартира прибрана. Все готово к отъезду. Утро последнего дня. Ева убежала в офис своего издательства, а Алиса в это время понесла зачетки старосте. Этот день подруги хотели провести по-особенному. Но зарядил мокрый снег вперемешку с дождем. Погода не радовала. Из ближайших перспектив был поход в музей нонконформистского искусства на Пушкинской улице дом десять. Любимый музей нынешней «пафосной» молодежи. Многие из этих инфантильных молодых людей слабо представляют себе, что вообще такое «нонконформизм», зато считают, что это очень круто. На мой взгляд, это действительно круто, но при определенных условиях. В данных сейчас условиях этот музей можно назвать просто «Музей Современного Искусства». Подруги так не считают.
После похода девушки запланировали полдник в галерее экспериментального звука, которая, к слову, располагается в вышеупомянутом музее. Там, кстати, ничего питательней бутербродов не предлагают. Дальнейшие планы срывала слякоть. Как всегда, Питер! Конец декабря. Дождит. Тогда девушки решили, что лучше всего в последний день будет лучше посидеть дома и повыдумывать разные истории за чашечкой мятного зеленого чая с корицей.
После культурной программы, девушки, наконец, очутились дома. А, между тем, уже почти стемнело. Дождь начал накрапывать. В такие часы мысли сами собой облекаются в слова. Кажется, именно это называется вдохновением. Кап-кап. Окно на кухне открыто. Кап-кап, - тяжелеют капли дождя. С улицы по-весеннему веет сырой землей. Дождепад все усиливается. Ближе к земле капли окрашиваются в оттенки оранжевого, красного, желтого и зеленого в свете машин, фонарей, светофоров, чтобы упав на землю навсегда потерять цвет. Смешаться с серой массой. Яркие секунды жизни капель, будто в жизнь людской, непреодолимо сменяются беспроглядной однородностью. Сценарий один. Так задумано. С этим нужно мириться. Нужно ли?
Почему-то становится нестерпимо грустно. То стихает, то нарастает стихия. Будто вот-вот заиграет флейта. Так протяжно.… Присоединится фортепиано, затем скрипка… И вот уже играет целый оркестр. Но это лишь воображение. На улице темно и пусто. Люди попрятались по небольшим, теплым и уютным кафешкам. Скоро небо расчистится, наступит тихая, лунная и беззвездная ночь. Такой красивый дождь как симфония не может играть долго.
Смолкают последние капли. Триждызаваренный на кухне стынет чай с корицей. Что-то назревает. Ева шелестит исписанными голубыми листочками. Алиса поглядывает на нее с любопытством. Они молчат. Сейчас не надо слов. Чувствуется меланхолия. Становится грустно и пусто. Это – зима. Время, когда не пишется-не дышится. Скучно. Но весело. Грустно. Но легко. Мягко. Жестко. Сладко, голодно. Так и живут люди. Живут. Только теперь. Почему все так? Пото му и что. Все не то и все на так. Трепетно и тоскливо. Такой замкнутый круг. Потерянное время, неоправданные ожидания. Прошлое. Будущее. Зима. Скоро апатия пройдет. Придет творчество. Только не в радость. Мучительны те строки, что написаны в такое время. Правда, слишком много возвышенных слов? За ними только эмоции. Они не выражаются словами. Только чередой закорючек, точек, запятых...
- Ну, Ева, ты опять что-то сочинила? – изогнула бровь Алиса. Ей надоело молчать.
- Да, - воодушевилась Ева, - это будет нечто гениальное! Целая теория!
- Скромна же ты, однако. Не думаю, что хоть одна из твоих теорий будет работать. У тебя вообще не научный склад ума. Даже не понятно, что ты забыла на медицине… - разворчалась Алиса, брюзжа скептицизмом.
- Прекрати. Ты мне штатной занудой переехала? Требую, чтобы ты мне готовила завтрак по утрам в качестве компенсации!
- Ева, осторожно, опасно для жизни!
- Знаю-знаю… Ладно, сейчас ошибки проверю и дам тебе почитать. Знаю же, что ждешь – не дождешься!
Хорошо, что Ева не заметила реакции подруги на последние слова. Алиса скроила такую потешную физиономию, что теория так и не была бы дописана.
И снова наступила тишина. Муха зажужжала. В декабре. Муха. Квартира девушек явно нуждалась в приборке: повсюду мусор, посуда невымытая уже несколько дней, даже пепельница уже представляла собой какого-то стилизованного ежа. Очевидно, Алиса подумала то же самое, и потихоньку начала убираться. Ева прибывала в творческом запале. Через несколько минут она, потупив глазки, скромно протянула подруге листочки. Алиса нахмурилась, ей, наверное, было сложно разобрать каракули подруги. Ева закрыла окно, кухня погрузилась в молчание.
* * *
День. Литейный проспект пышет жаром. Воздух дрожит. Будто начинается бред. Мысли мешаются, сознание отключается. Движение замирает. Бредешь в полудреме, забыв, кто ты, что ты и куда идешь. Желая лишь прохлады. Мимо салонов дамского белья, шляпок, одежды… Мимо Мариинской больницы, улицы Белинского, Фонтанного Дома. Без цели и смысла. Не остановиться! Жизнь теряет краски, выцветает. Проходишь театр, поворачиваешь в следующую арку.
Оживаешь. Духота становится терпимой, уже можно дышать и даже бежать. Но сил по-прежнему нет. Через двор-колодец прямо к вожделенной двери. Угрюмая парадная пропускает внутрь священной прохлады. Нужно подняться на третий этаж, в квартиру, что между одиннадцатой и четырнадцатой. Непродолжительная трель отзовется едва слышными шагами. Два щелчка откроют тяжелую металлическую дверь. Обдаст воздухом, лишенным кислорода. Внутри тебя ждут. Ждет. Создатель.
Приветствие. И ты, минув длинный темный, почти черный, коридор оказываешься на кухне. Свет едва пробивается сквозь плотные изумрудные шторы в пол. Видны лишь очертания: разбросанные везде бутылки из под вина, стопкой сложенные пыльные книги в углу, круглый стол в центре комнаты и несколько стульев вокруг него. Тебя приглашают сесть. Прострация.
- Что забыло ты здесь, создание? К чему вопросы… Мне известен ответ. Ты здесь и это мое желание. Мир рушится. Ничего нельзя изменить. Я ощущаю свое одиночество. Ничего не меняется. Утешь меня.
- Я пришла сюда потому, что так захотела. Ты не думаешь, что из-за жары рано нести околесицу. Как считаешь, а Алиса?
- Можешь ли ты сказать, что ты живешь? Что ты не плод моего воображения?
- Вот, привязалась… Хватит придуриваться! Ты меня пугаешь. Конечно я могу сказать, что существую. Я себя помню, когда была ребенком, помню, как я сюда пришла. И в моей голове есть мысли.
- Ты появилось сейчас. Тебя не было никогда. Твои мысли – мое воображение. Твоя память тоже. Так ты можешь сказать, что живешь?
- Алиса, кажется, у тебя металкогольный психоз. Не нервничай, все хорошо…
- Что знаешь ты об этом мире?! Ты – тварь, ничто, фантазия! Твоя медицина придумана мной. Твоя терминология… Живешь ли ты?
- Хорошо-хорошо, не переживай… Поиграем по твоим правилам… Я живу, я существую. Я мыслю.
- Декарт? Сейчас ты меня поймешь. Я мыслю. Не ты. Я создаю мир. Я придумываю его и верю в него. До той поры, пока не разочаруюсь в себе. Я есть обличенная мысль. Создатель.
- Как же, тогда, была создана ты?
- Я этого не помню. Навязанное ложное представление – мое желание жить среди людей. Забылось и то, что люди тоже придуманы мной. Сейчас пришло прозрение.  Сначала была мысль. Потом появилась способность мысли парить – воображать. Следом создана была вера. Три моих инструмента. Ими творю.
- Зачем же тогда в мире есть несправедливость? Не это ли твое разочарование?
- В мире нет несправедливости. Все идет своим чередом. Мироздание подчиняется одному моему закону – закону гармонии. Единственное правило справедливости: негодяям воздастся, мерзавцев покараю. Если понадобится, я придумаю им следующую жизнь. Горе равно счастью. Не сейчас, не тогда. Может быть, завтра, вчера, в прошлой или будущей жизни… Все восполняется. Весь мир – борьба противоположностей. Антитеза рождает гармонию.
- А экономику, историю, математику, памятники литературы, великие музыкальные произведения… И… Картины… Тоже ты придумала?
- Да. От скуки. И движение молекул, звезд, и весь космос… Все, что есть в этом мире, все понятия и формулы… Все придумано мной. Кроме вечности и бесконечности… Их я не могу вообразить. Их не существует.
- А звуки за окном? Там же люди живут, движутся, спешат…
- Звуков нет. Не существуют. Разве ты что-нибудь слышишь? Все в твоей голове.
Правда.
Безмолвие.
Беседы нет. Звуков нет.
Ты веришь окончательно. Истину говорит творец.
И вы беседуете обо всем на свете. О круговороте веществ в природе, о финансовых пирамидах, юморе, политике, компьютерных технологиях, о внезапном и о спонтанном…
И ты веришь.
- Скажи, Создатель, ведь ты несчастен в своем одиночестве… Почему бы тебе не создать новую мысль? Наделить твои творения жизнью?
- А не начнется ли дисбаланс? Не рухнет ли гармония?
- Ты Создатель, ты Творец. Тебе решать.
- Твоя мысль эта уже самостоятельна. Что ж, так тому и быть… Просыпайся!
Утро.
* * *
- Ева, ты явно… Это что-то… - Алиса явно не могла подобрать нужных слов.
Но тут ее мыслительные усилия прервал звонок в дверь. Подруги не сговориваясь посмотрели на часы. Половина второго ночи.