Последняя Рефлексия

Взять его! Молчаливый топот тяжелых сапог по мостовой. Я стараюсь не отставать. Мы преследуем иммигранта. Ублюдка в желтой куртке. Он пересек нашу память и выставляет себя местным. Я решаю срезать дорогу, со мной еще пять бойцов. Вдох-выдох. Вдох-выдох. Тварь нигде не видно. Мы потеряли его. Спустя две недели начались подрывы зданий. Еще через месяц, вирус тифа унес жизнь половины жителей. Хвалебный запах победителей. Ее волосы так ласково касались моего живота, что я не сдержался. Она ушла, а этот запах остался. До сих пор. Витает здесь и морочит мне голову. Никак не соображу как отсюда сбежать. Я могу заплатить, но мои органы не принимают. Готов работать не покладая рук, уничтожая все, что прикажут, лишь бы свалить отсюда. Еще сотня умерших. Я протираю очки платком, сидя у телевизора. В пепельнице тлеет сигарета. Еще сотня умерших. Я завариваю кофе, неспеша пью, мою чашку, ополаскиваю турку. Еще сотня умерших. Сажусь, пишу, думаю, включаю музыку. Еще сотня умерших двигается в сторону моего дома, раскачиваясь на ходу и жадно обсуждая мое выселение. Окно разбивается и в дом влетает бутылка. Камни стучат, отбиваясь от стен. Меня ждут. Выходи, сучий потрох, или мы зайдем и вырвем тебе гланды! Я набираю номер. Гудки. Гудки. Ну же. Последний разговор. Он мне необходим. Алло? Я больше не приду. Извини. Сожги мои письма, я собираюсь исчезнуть сегодня же. Швыряю телефон туда, в толпу моих гостей. По лбу стекает капелька пота. Сказки ради, мы ищем пути к отступлению, рыщем по телевидению и не находим ничего, кроме гнилых адамовых яблок, доставляющих удовлетворение лишь на мгновение. Время самоубийц прошло. Я хочу все вернуть назад, в незыблемое прошлое.
Стоп, снято! Режиссер доволен собой. Актеры идут в гримерку, а главный герой отправляется к сценаристу, сидящему здесь же. Какой замысел всего этого? Я так и не понял, мне трудно продолжать дальше, не понимая кто я такой. Тут все просто, сынок, меньше думай, просто играй. У тебя отлично получается. Главный твой выход будет в конце фильма. Тебя повесят. И что тут такого? Это будет взаправду, мой мальчик. Актер достает складной консервный нож из кармана куртки и вонзает его ему в шею. Горячая кровь струится по запястью, проникая под рукав. Все становится явным, это съемки съемок. Актер он тут только на внутренних съемках, но относительно тех, кто снимает его группу, он герой фильма. Герой, которого можно уничтожить, который создан лишь для того, что бы создать драму, здесь и сейчас. Сиквела не будет. С ножом в руках он несется в сторону леса, расталкивая людей и спотыкаясь о декорации. Запах горелой кинопленки доносится до него, небо темнеет. От этого запаха начинает кружиться голова и в сознании вспышками прокручиваются еще не сыгранные им эпизоды, он спотыкается и падает в кучу маскарадных костюмов. Рот наполняется кровью с привкусом ржавчины. От неба начинают отваливаться куски, целые полотна с грохотом падают на площадку, обнажая частицы микроэлементов на системной плате. Его веки смыкаются, а перед глазами проносятся титры, в которых его нет.