Чем дорожу

               
              С неба  опускались медленные перья перелетных птичьих стай, а мы с другом  охотились за удачей.

 Каждый вечер мотоциклы уносили нас   на знакомые утиные перелеты, и, казалось, что само его величество время уплотнялось, когда мы торопливо толкались шестами в узких камышовых коридорах, чтоб вовремя вывести  лодки на чистоводье.

    Зори. Закаты. Рассветы. Мрак и свет.  Ночной иней. Редкие выстрелы. Рыдающие крики отлетающих стай, запах сгоревшего пороха, тоска ночных дорог.

     Становилось постыло на душе, если удача   уходила от нас,  но если она была постоянной, приходило ощущение, что сам дух природы  с укором смотрит  нам в спину, и мы невольно оглядывались назад, прислушиваясь к тихому шороху камышей.

     Постоянные переохлаждения однажды  что-то сломали во мне, с вечера  знобило, ночью метался  в жару, стараясь никого не разбудить в доме.

Утром по-стариковски шаркал по полу  в стоптанных тапочках, без всякого аппетита завтракал, складывал, потяжелевшую двустволку  в потертый зеленый чехол, и потом долго, с болью в лопатках смотрел в окно на   пустынное озеро.

    Дорога не томила меня и  не звала.
           -Ну, все, говорил я  жене,- наохотился, устал.

   -Хорошо, хоть уток теперь не теребить, -облегченно вздыхала она.
     А я улыбался себе  и думал, а если завтра солнце вновь опутает розовой паутиной своих лучей гривы и поля, а дороги будут открыты  на все четыре стороны, кто удержит меня дома?

фото А. Шмидт