А. С. Пушкину

Он родился под знаком свободы,
На пиру себя не жалел,
Заливая в глаза преподобным,
Нежную блашь, успех он имел.

За зеленым игорным столом,
Был готов проиграть все на свете,
Однажды пришлось продать дом,
Рыдала жена, голодны были дети.

И на каждого кляузы были,
В его бархатом оплетенных листах,
Царь и дворяне меж собою делили,
Желанье обратить его в прах.

Его речи горячие слыли,
Хлыстом обличающим ложь,
Кем они стали, кем они были,
Каждый был друг на друга похож.

Слов его бранных хватало на всех,
Все ему смерти желали,
С рожденья был обречен он на смерть,
Жаль, что ему не сказали.

Декабристы вершили истории миг,
Он воспевал их деянья,
Алкоголем и страхом изрезан был лик,
А душу свою он отдал на закланье.

Одни говорили: "Пьянчуга, игрок!",
Другие, светом поэм называли,
В 39 его вышел срок,
Перед этим все что было забрали.

Все вокруг об одном помышляли,
Как бы его в могилу зарыть,
Придумали повод, Эдмона наняли,
Ему оставалось только вспылить.

Ранен Эдмон, секунданты молчат,
Никто в этом мире не вечен,
Встал Александр, но на его плечах,
Груз смерти повис в тот же вечер.