Живой

В очередной раз
растекаться под ногами чужими
сиропом приторно-сладким,
продаваться за ломаные гроши,
не отдавая себе отчёта,
преклонять колени забесплатно.
Зачем, спросишь.
А просто нравится пилить себя за
что-то, самокопанием ночами
страдать.
Винить себя за эти поклоны,
уничтожать в себе инстинкты
самосохранения
ради очередной порции вины.

О да.

Кто-то раны молча зализывает,
заливает втихаря вином.
А меня лишь вина и пронизывает,
говорит, что пока живой.
Это вовсе не обнадёживает,
но если копаю - копаю внутри себя -
то понимаю, время есть ещё.
Как долго, не знаю. Может, только
сегодня, а может, тремя вёснами
позже не станет меня.
Изнутри каждый день по свежим
ранам,каждое утро заново.

Всё ещё жив.

И меня не пугает возможное
отсутствие завтра.
Всё пустое, лишнее,
пока я чувствую, что живой.
Да, эта жизнь как игра
сумасшедшего.
По моим же правилам и лишь для
меня одного.
Но неважно.

Ты будешь пытаться помочь, а я
оттолкну руку в сторону,
чтобы потом мучиться отсутствием
тебя.
И вот он, очередной повод для
вины.
По каплям в растравленную душу.
Закрой глаза лучше...

Не смотри на мои поклоны.