Дом...

 Вечер. Я иду по улице, положив руки в карман. Опустила голову. Никто не видит моих глаз. Я думаю о чем-то своем. Идет проливной дождь. Я промокла до ниточки. Прохожие шли вперед, как бы не замечая меня. Им было наплевать. Им не нравился дождь. Они хотели поскорей прийти домой. В сухость и теплоту. В уют. Дома их ждала своя горячая кружка молока или чая. А я люблю кофе, но это не столь важно сейчас.
 А что я могу назвать своим домом? Куда могу прийти, чтобы погреться. Что есть дом? Наверное, дом это, когда тебя ждут в каком-то месте. Но меня нигде не ждут. Старшего брата забрали в армию. Он уехал всего лишь на год. Его нет три дня, а мне уже плохо без него. Его девушка выставила меня за дверь. Мне негде ночевать. Вот поэтому я иду по дорогам улиц. Я не знаю куда приду. Ноги сами меня ведут. Мне грустно и больно.
 Я остановилась. Перед моим взором стояло какое-то здание. Медленно подняла глаза. Ухмыльнулась. Это была школа. Да моя школа, в которой я проучилась восемь лет. Я вспомнила моих одноклассников, приятелей и друзей. Учительниц и учеников. Я улыбнулась. На сердце стало тепло и приятно. В ней меня ждут. Это и есть мой дом…