Шелест Прошлого

                Новелла

      Между двумя березами качели и достаточно терпкий и дурманящий запах листвы. Ее шелест пьянил и пьянило высокое, лишь с седыми барашками небо, ибо стоял июнь, то есть лето уже – но оно не в разгаре пока, далеко еще было до жуткой, какая случается в июле, с трудом переносимой и изнуряющей жары… А в начале июня так бывало и есть, и, конечно же, будет, и еще повторится не раз, как пока что живу и хочу еще жить, вероятно, в чем-либо повторяюсь и я, возможно, чем-то примечательный и очень одинокий человек, лет которому много, но еще и не дряхлый старик, который долго-долго ждал и всегда жил надеждой на лучшее, всегда верил в себя…
      И я мысленно там оказался уже… Мечтательно глядит и ничего не видит юная, а посему прелестная особа; наивная, посему и счастливая, хотя сама, конечно, так не думает и, похоже, гадает: любит он или нет?.. Гадай, голубушка, гадай, а уж мне все известно и так, чем все это кончается. Не станешь исключением и ты.
      Между двумя и с детства в сердце мне запавшими березами качели… Нет, наверно, давно никаких там качелей, может быть, и берез – кругом только бетон… Ностальгия. И только?.. Почему-то возникло сомнение, а люблю ли то место действительно, как и прежде, сейчас, в данный момент? Возможно, дорого лишь то, что со мной только было и что будет когда-то, то есть я, эгоист, люблю только себя?..
      Нет, не только себя!.. И вот вижу их издали: и берез, и качели… Кладу ладонь на рубцеватый и многочисленными отметинами испещренный ствол, тот самый и уже не тот. С облегчением вздыхаю, сквозь слезы вижу удивленное, с чувством смущения лицо. Это девочка, кроха, может быть, даже внучка той самой единственной, которую и впрямь любил и которую робко, конечно, неумело целовал.
      Между двумя березами качели. Да, другие давно… Но ведь другим, быть может, более мудрым, стал за все эти годы и я…
      Время. Оно быстро бежит. К сожалению, пора…
      И теперь уж обратно иду, а вернее, плетусь. И, естественно, с чувствами грусти, печали. И заблудший откуда-то взялся, хулиган настоящий, порыв ветра, решивший меня чуть рассмешить, а вернее, заставить меня позабыть о минорной тональности всех своих ощущений, – обнажая давно не кудрявую и уже облысевшую голову, беспардонно схватил и унес мою шляпу куда-то, очевидно, в кустарники. Мог, конечно, догнать и найти, только не было времени, ибо в городе ждали дела… С улыбкой прибавляю шаг – до отправления поезда остается всего ничего, четверть часа, не более.
      Прощай и здравствуй Прошлое!.. и Настоящее, так быстро и неумолимо становящееся Прошлым.

                1995 г.