Оду Иночеству одиночества
нашептало… Постой, постой,
это даже любому высочеству –
бросив хлеб, не платя за постой,
не пристало – сбегать трусливо,
рассыпая звёздную пыль,
что звенит в небесах лениво…
Метрономом стучит костыль
побирушки, чьё имя – время,
что привычкою жизнь крадёт,
что ворует, войдя в доверье,
что искусно и жадно врёт,
что ловило надежды в клетки
и – на рынок, за грош, за так…
Удавалось сбежать им, нет ли –
не узнать, там забвенья мрак…
Сколько было скрипучих лестниц
в паутине бездарных лет,
не дождавшихся шага вестниц,
тех, что тёплый приносят свет;
и мечты… их, плевавших кровью,
нежелавших идти в костёр
из несбывшихся…
…Всё. Довольно.
Нежный ангел крыла простёр.
Одиночеству – вновь – скитаться,
несчастливых – других – губя…
Мне – в живых навсегда остаться:
день… я помню… люблю тебя!
Оду иночеству одиночества нашептало...
© Copyright: Сиринга, 2012
Свидетельство о публикации №212011000163
Свидетельство о публикации №212011000163
Рецензии