В тени летящего змея

               


                Поэзии
                Хулио Картасара
                и Хорхе Луиса Борхеса
                посвещается.

- Куда оно исчезает, прошлое?
Это, как улетающий в распахнутом окне, воображаемый летящий змей. С длинным, разноцветным хвостом – лентой…
  Сознание, будто парящее на его прозрачной плоской поверхности, застывает и устремляется вслед… В сторону побережья.
  Рыжие, черепичные крыши домов. Пальмовые деревья у самой кромки пляжа. И…
  Мальчик, сидящий на берегу океана… Строящий из песка «воздушный» замок. Зачарованно смотрящий на свое творение и солнечные блики на воде. Ждущий прилив. Улыбка Будды…
 - И еще так долго до заката… - говорит он, обращаясь к солнцу, не хмуря выгоревшие брови, - Да, нет… Пожалуй нет…
  Пена соленой волны все ближе…
Воздушный змей растворяется в солнечном свете, пролетая над его головой. Устремляясь в высь над волнами, к горизонту. Не оставляя тени… Будто случайный прощальный взгляд, без встречи…
И печаль расставания, как неясное воспоминание о чем то… О чем уже невозможно вспомнить. А остается только предчувствовать. Или знать наверняка. Не предполагая…
  Тогда, кажется, что время, совпадающее в настоящем и прошедшем, как в отражении алхимического кристалла, вдруг побежит иначе…
   И та же встреча, иллюзорного и забытого, брошенного в мир, в постороннюю игротеку, не оставит сомнения в загадочной игре случая…
  В игре, придуманной не тобой, с чужими правилами. И воспоминание о знаках, в еще не наступившем будущем, промчится тем же невидимым ураганом все в том же невидимом…
  Как стертые в памяти, следы летящего бумажного змея. И только то… Он давно и далеко в небе. Нить оборвана…
  И снова тоже метро, и тот же выход. И почти та же случайность… Когда река сознания движется по кругу. Навстречу незнакомой дате… Это может быть – 7-е июля, и что же дальше? Спираль или круг… - попробуй выйди… Неизвестность, как старая знакомая метафора времени...
  Как возможная, короткая остановка перед границей рассвета из бытия – сна…
  Но она снова, и снова приносит усталость пира… и разочарование, что опять все не так…
  Где он теперь, этот ускользнувший след детства?..
В библиотеке отца? В его мастерской, где был собран подарок, и запущен в вечность… На побережье…
  Этот странный треугольник, склеенный из бумаги, и тонких тростниковых реек, с привязанным к нему хвостом – лентой, предназначавшейся возможно для чьих то душистых волос… Незнакомки, выходящей из бакалейной лавки… Потерявшей покупку на выходе. У самых дверей…
  Хрупкое создание – мечта, захваченная и уносимая ветром. Ветром времени…
  А может быть, это всего лишь повороты геометрических моделей – не твоей судьбы?.. Как секторы – синусы, разделенного, раздробленного на части очертания все того же круга, с пустым незнакомым пространством внутри… Стертые, и начерченные заново циркулем бессознательного «тоналя», как в песках Сакатекаса. Игла в центре, и кровь на игле…
  Модели меняются, как смены платья, одного и того же… как нелепая традиция форм… А через минуту, или может быть, раньше – провал, без дыхания совести… Только взгляд на себя, оглянувшейся встречи – из небытия, без сожаления…
  Остаются лишь разбросанные буквы странного манускрипта, без властвующей над судьбами мысли,.. ка порванная проволока «черного ящика»… - все вдребезги,.. даже то, что невозможно…
Только интуитивное угадывние, что это было не дважды… Много раз. Бесконечность раз…
  Но проволока с записью, несмотря ни на что, сматывается с бабины – катушки в платиновые диски противоречивых сведений, запись закольцована… С коротким разрывом – мгновением вечности…
  Бумага, из которой склеен небесный странник, несет на себе отпечатки промасленного пергамента пальцев руки, сложенных в знак… Знак послания…
  - В третий раз этого не произойдет, - говорю я себе…
Но через угольное ушко коридора врывается ветер, где времени не существует. Как и во сне, где не остается места линеарности, и все не повторяется, повторяясь многократно иначе…
  Тогда, я забываю, и удивляюсь вновь… как в первый раз увидев дождь, солнце, водоросли в воде, тень змея… и первый снег…
  Водоросли покачиваются медленно, тень змея исчезает, унося с собой и отражение… Больше ничего нет…
  Воздухоплаватель, с написанным на нем именем ускользнул навсегда… С отпечатками без названий… С другими линиями… Другой судьбы…
  Так наступает то, что невозможно увидеть даже в любви…
  Как стрела, пущенная наугад,.. растаявшего затем снега, под солнцем улыбающегося стрелочника…
  Сон, с черным котом – между телами, и солнечный свет в окна, неоднажды врывающийся в сумерки дома – весны из ниоткуда…
  Лес и облака в следах тающего снега, тающего февраля… И оранжевая грань заката у горизонта, сквозь вуаль дыма, за очертаниями другого берега… Купол небосвода, и белая церковь за мостом…
  А затем фиолетовые сумерки остывшей радуги… И встреча ее с собой – с девчонкой в песцовой шубке на санях, лет пяти… Усталость и тепло дома… Огонь печки, и мимолетное счастье разбавленного одиночества… Н и она, ни я, - уже не помним детства. Только напоминание о чем то … Только листы книг в библиотеке. И шум волн где то вдали. Твой воздушный змей улетел. А ты остался. Наедине с собой и временем…
 
  Ничто… - ты как одна из единиц моей пустоты…
Бесконечного океана, и песочных башен с солнечными часами в тени…
  Ветер, волна… Туман сознания, творящий нагромождения образов. Игра виртуально – невозможного рая.  И случайно забытый след в саду… расходящихся в никуда тропок…
  Дальше только желание, где хочется тишины… Где не о чем думать, и где, вопреки – не страшно… И где, - не стыдно, когда уже не о чем чувствовать. А только одиноко и спокойно. Без слов, без пауз, без отражений… Как на забытой прохожим остановке, и билет на дороге. Там, где царствует ветер… Не говоря, не подавая знаков. А только существуя… Где нет объективности мира, оглашающего приговор за приговором, - Еще, и ще!.. Где позволено войти, и выйти за… Где кружась по кругу, или по его одинокому очертанию… танцуя на бритвах, или на стеклах разбитых кофейных молчаний… невозможно сказать , - Нет!.. В той же страсти огня, как в безумном танце шамана – против часовой стрелки солнца. Вокруг того, что уже никогда не повторится сначала… Где обжигаясь холодными искрами, не испытывая боли темноты… и усмехаясь в отстраненности происходящего и невозможности избежать… Не замечая, как холодно… и так далеко… И где нет слез бессилия…
  - Ни для кого!.. – это крик тишины, вслед за оборванной струной ситары, где то в Индии…
  Но вокруг продолжается ночь из осыпающихся созвездий. Как не услышанные другими, звуки, льющейся отовсюду, музыки…
  Танец продолжается, и не хватает лишь одного – любви,.. и забвения. Что до упавших звезд, так беспечно… Лишь свет, еле различимый зрением, и краткость мига – вне круга сомнений… Но как ярко от знания! Это твоя награда за все твои и чужие ошибки…
  И снова возникает все та же аксиома – кольцо Мебиуса, - с перестановкой феноменов – и ты, как муравей в бесконечности замкнутого пространства,.. и лживости пути в придуманное Никем – расширяющееся невозможное… Готовое в любую секунду возвратиться в точку.
  Последняя понятая, и не принятая концепция безисходности свободы, с невозможностью слететь с орбиты… Не оглядываясь, и не говоря ни слова… Только полет…
  Замкнутый лабиринт связей исчезает, не оставив и следа о восьмеричном движении в кругу тибетской мандалы. Связь обрывается, пусть даже не целиком, частично… Но уже близко к чему то…
  - И что же?..
Происходит то, чего уже никак не предположить… И не с чем сравнивать… Разве что, как встречные ветры внутренних противопоставлений, разрывающие паруса мотиваций в клочья… Без остатков. Затягивающие в воронку… Разбрасывающие в стороны… - и все это за секунду… при отставании мысли от осознания,.. а затем и осознания от жизни…
  Как несколько шахматных фигур, выброшенных на доску – остров… Различных в ранге, и имеющих одно и то же значение для наслаждения игрой,.. и странной, неповторимой формой печали, за мгновение до начала…
 Комбинации фигур различаются, как их собственные тени… Выбирай любую, и играй, забыв обо всем – на доске без границ, в бесконечности множеств… Иллюзия поступков смешается с привкусом соли на ладонях,.. а горечь от неожиданной ошибки разума, сошедшего с ума, и явится результатом…
  Без улыбки… Только еле заметная красота от обраненной легкости жеста…
  Но игра продолжается, стоит лишь поменять фигуры… Без сожаления, и падения…
  Вопрос, оставленный без ответа, и крик в бесконечную глубину вселенной, от непрерывности боли…
  Счет идет дальше… И радость разгадки, не сравнимой ни с чем… С теми же ошибками,.. при внимательном рассмотрении их в зеркале происходящего… чего то, помимо твоей воли…
  Тайна может обернуться всего лишь наброском, и только то, на пустом, холодном стекле…
  - Совершенно недостижимо,.. – улыбается отсутствующее зеркало,… - Как не может быть и завершенности Вечности, завершенности сомнения, презрения ,.. и любви…
  Вокруг ночь…
Звезды продолжают сыпаться завораживающим серебристым светом… Сон обрывается… Планета сделала еще один оборот вокруг своей оси. Всего лишь один… Как и тень стрелки песочных часов у безбрежного океана… Любви и веры,.. за их пределами…
  Набежавшая волна смывает остатки грез, ни оставляя ничего… Ни чарующей пустоты,.. ни сомнений…
  Вне времени… Без света, и тени…
Только ночное небо… Только…

  Открыв глаза, он ничего не увидел.
  - Сколько это длилось?
  - Почти два с половиной часа…
  - Не может быть…
  - Да, но это так. И сегодня уже 7-е июля. Как и в твоем сне… Две семерки, если сопоставить цифры…
  -Две семерки, в моем сне…
  - Ты говорил во сне. Так странно…
  - Ты шутишь…
  - Нет. Я все записала…
                --------------------------

                7.07.2004