Марионеточный бог

Дым сигареты серым лучом прорезает комнату,
Чуть приоткрытая хлопает дверца балконная .
Дым устремляется в ночь, пролететь над проспектом незримо и медленно...
Ты на полу, у стены, дрожишь, обнимаешь руками колени.

Ночью опасно один на один с собой оставаться, холодно,
Холод чуть-чуть проясняет мысли, сбивает невидимый кокон.
Теперь остаётся думать, по ком на этой войне звонит колокол,
И сколько ещё закрытых дверей и разбитых камнями окон.

Город на утро снова покроется белым, замёрзшим пластиком,
Снова захочется жить и дыханье ловить запястьями,
Снова захочется ждать и надежды хранить секретами,
Верить, что скоро опять, как и прежде, наступит лето.

Музыка ночи вплывает в квартиру сквозь дверь приоткрытую.
Ты вспоминаешь мелодию ту, давно позабытую,
Ты напеваешь её для себя, но путаешь ноты,
Без понимания, кто ты. А может, никто ты?

Кем может быть человек, который своими руками всё рушит,
Который сжигает тела на кострах и мучает души,
Который себя возомнил Марионеточным Богом,
Явившимся в мир, себе не найдя пророка.

Поздно быть милой девочкой в синем платьице...
Головы грешников катятся с плахи, катятся.
И ты закрываешь уши руками, молишься, каешься,
А только глупо надеяться, что что-то тебе достанется.