Минул год над созданьем стиха…
Словно умер родившийся кто-то –
эти даты… но все же работа
совершается, тайно тиха.
Вспоминаются давние дни,
проплывают былые печали…
Их на вкус распознаешь едва ли –
лишь листаешь, гони не гони…
Лишь оглянешься – странно легка,
угасает небес позолота,
словно шепчет таинственный кто-то –
минул год над созданьем стиха…
И вернувшись назад, за собой,
улыбнёшься невольно: источен
карандашный графит в многоточьях,
век вплетается в рифму – другой…
Век вплетается в рифму другой...
© Copyright: Сиринга, 2012
Свидетельство о публикации №212011100258
Свидетельство о публикации №212011100258
Рецензии
