- Ну, что ты мне опять, Судьба, готовишь,
Какие неприятности сулишь?
На чём ты снова простака подловишь?
Скажи. Чего же ты молчишь?
…Мы терпкое потягиваем пиво
За стойкой при дороге кабачка.
Портрет хозяина, прибитый криво,
Из-за портрета песенка сверчка…
Накурено. Темно. Окно разбито.
Какая-то в углах толчётся рвань…
- Быть может, мы уже с тобою квиты?
Чего молчишь? Неужто, дело – дрянь?..
Молчит она, колдуньею на пытке,
И сколько можно здесь сидеть и пить…
- Судьба! Подумай, ты же не в убытке.
Быть может, время дать и мне пожить?
…Семья. Машина. Дача. И квартира.
Счёт в банке крупный – в евро и в рублях.
Достаточно мне нищим быть и сирым,
Хочу таким, как женщина в мечтах
Мужчину видит… Твердь качнулась зыбко…
И понесло… Но шепчет кто-то тут, -
- Пойдём, - Судьба кивнула мне с улыбкой, -
Я заплатила здесь. Нас дальше ждут.
2007
Придорожный кабачок
© Copyright: Юрий Комболин, 2012
Свидетельство о публикации №212011100033
Свидетельство о публикации №212011100033
Рецензии