Он не входит в обуви грязной...

Ночь окутала тёмным крылом, возвращая Его домой.
Он не входит в обуви грязной ни в жилище, ни в судьбы, ни в души.
Она выйдет навстречу, лишь в глаза посмотрев, разгадает Его заботы.
Опускаясь к ногам, помогает снять обувь, вызволяя Его от тяжести пройденных за день дорог.

Он сядет за стол, где тёплая пища согреет нутро Зверя, вернувшегося с добычей домой.
А она тихонько щекою прильнёт к Его руке, уводя суматоху гонок дневных за собой.
Алая нить вина наполняет искрящейся влагой бокал.
Он отпивает глоток, опьяняя её ароматом дыханья.
Цокот бокала, прижавшегося к поверхности стола, отдаётся в ней эхом предчувствия...

Гаснет свет, пришло время сна, -- её место у ног.
Но она подойдёт к изголовью.
Став на колени у кровати Его, осмелится лёгким прикосновеньем провести по Его волосам,
снимая остаток тревоживших за день забот.
Она тихо Ему говорит о тёплом дожде и волшебстве чистого снега.
Он забывается глубоким сном.

Его телефон выпадает из рук, постукивая об пол.
Она прислушивается к Его мерному дыханию,
затаилась, когда Он повернулся во сне.
Она ещё что-то шепчет Ему о мерцании звёзд, о солёном воздухе моря
и о той гранатовой луне...

Что из этого правда, что вымысел ?
Правда -- то, что мы чувствуем.
Вымысел -- лишь то, что ещё не успело произойти...

Написано 2010-12-26