В темноте мелькающих улиц, где решается, может, чья то Судьба.
Идёт не спеша и лёгкой походкой девица, окутанная в марево вся.
Ведёт её невидимый сторонник, и, кажется, что рыщут они не спроста,
Ведь за углом беднецкой больницы, ждёт и молится грешная душа.
Срываясь на рёв, вдыхая чарующий аромат, неминуемого пиршества,
Победной волной, не сбавляя шаг, идёт, чьё имя у всех на устах.
Отражаясь кровавой мелодией стона последнего отступника,
Ритуал проведя, шепчет слова и закрывает стекленеющие глаза…
А где-то в стенах лабиринта сереющих лиц старостью, печалью и мольбой,
Где висят тяжелые оковы, что пропитано болезнью, страхом и грехом,
в смертельной агонии, в поту и бреду, бьётся, молодая, красивая, но уже вдова.
А зверь тёмной когтистой тенью, ненасытная беда, крадётся, не спеша к пастели,
К уже еле дышащему дитя.
Улицы
© Copyright: Алеся Мерзлякова, 2012
Свидетельство о публикации №212011401650
Свидетельство о публикации №212011401650
Рецензии