Слепые художники

   Темнота. Давление от шелковой ленты на глазах. Вручают деревянную ручку. Притрагиваюсь к кончику. Ощущаю как одна за другой, когда-то живые нити отскакивают от пальца. Кисть.
   Все еще в темноте. Чужая рука, ведущая мою, макает кисть в банку с краской. Заставляет сделать первый мазок на холсте передо мной. Родился. Дальше сам.
   Решаюсь увлажнить кисть другой краской. Делаю следующий штрих. Жаль, краска оказалась черной. Мой кот умер. Макаю в другую баночку. Оранжевый цвет красит холст. Широко улыбаясь, лечу на воздушном шаре над Альпами.
   Два холста, один на другом. Первый - это каждый день. В конце каждого дня краска исчезает, впитываясь и проходя глубже, на второй. Остается там навсегда. Иногда кисть набирает слишком много краски, от которой невозможно избавиться за один день, за год, за жизнь - любимый ребенок, рожденный инвалидом, от того еще любимее. На втором холсте изображение всей жизни, которую прожил.
   Самое сложное - выбрать новую банку с краской, ничего при этом не видя. Терзают сомнения - а что если черная? Но если не выбирать долго, холст пропитается цветом серым, который хуже всех.
   Что-то изменилось. Кажется умер, ибо начал видеть. Зовут в белую комнату. Дают в руки холст моей жизни и сажают в лифт, который поднимает на второй этаж. Зал аукциона. Один из толстосумов купил мою картину. Пустота... И снова чувство холода от руки, завязывающей бант позади головы.