Как обычно...

Он составлял из слов букеты,
Чтоб ей на память подарить.
И каждый день
Перед рассветом
Он успевал ей их дарить.
Она откладывала наспех,
Подаренный ещё букет….
И думала, что будет праздник
Счастливых  долгих тыщу лет…
Но как-то ранним утром в дождик
Она букет свой не нашла….
Но встала, чуть принарядилась,
Накрасилась и в жизнь ушла….
А дни мелькали чередою….
Были букеты из мимоз,
Из летних грёз, из наслажденья,
Из прочих самых разных роз….


Но как-то…. что-то… почему-то…
Ну, не хватает тёплых слов…
Она к нему, а он обратно….
«А разве здесь была любовь?»
Она наивно растерялась…
«Да, вовсе я не о любви,
Опять я в жизни потерялась,
Баланс подвёл, я на мели,
Да просто счастья не хватает,
Давай-ка, друг, дари букет…»
Он рассмеялся откровенно:
« Да ты прекрасна, спору нет,
Но что-то я без вдохновенья,
Когда-нибудь, чуть подожди,
Я тёплых слов подсобираю,
И ты взамен мне поищи….»


Ну, в общем, так договорились…
Проходит день, уходит год…
Забыла даже про букеты…
Так кризис ведь, а вам любовь…
И вдруг, нет не букет, ошиблись,
А обещанье про стихи.
Что будут там такие строчки,
Чтоб ей запомнились они….
И каждым добрым, тёплым словом,
Он ей любовь свою дарил:
«Ты мне нужна, мне плохо очень,
Побудь со мной хоть день один…»