Про картину

               

     Однажды он побывал на модной выставке. Долго бродил среди странных картин ничего в них не понимая. На одной мешанина из красок, на другой нагромождение треугольников и квадратов, а возле третьей невольно задержался. Среди общего хаоса выделялась изогнутая линия, притягивающая своим изящным изгибом. Стоял перед картиной как заворожённый и никак не мог понять, что она ему напоминает? Даже придя домой не мог отделаться от этой линии. Было в ней что-то нежное, влекущее. 

     Заглянув в спальню, застал жену за переодеванием. Обменялись с ней парой фраз. Собираясь выйти, окинул супругу взглядом и замер, увидев её оголённое бедро. Вот она, та самая линия! Вот почему она казалась такой знакомой! Как всё оказалось просто, а он полдня ломал себе голову. Сначала было успокоился, а потом задумался: как её бедро попало на картину? Она что, позировала? Откуда она знает художника? Жаль он не запомнил имени этого пачкуна. Значит, они знакомы! Между ними что-то было? Теперь он готов был рвать на себе волосы. Сделался ворчливым, исподлобья смотрел на жену и не находил себе места. Быстро созрел план: установить за ней слежку, вскрыть электронную почту, узнать всё и застигнуть их врасплох на месте преступления!

     А что дальше? Дальше-то что? Эта мысль охладила. Ну, ворвётся он к ним, побьёт мазилкина… Что это даст? Если нет былой взаимности, то уже и не будет. Как же быть? Потом пришла спасительная надежда, что всё это пустяки и лишь простое совпадение. Мало ли похожих бёдер на свете! Может и не знает она никакого художника. Ночью сидел на кровати, смотрел на жену, прислушивался к её ровному дыханию и жалел, что пошёл на эту выставку.