Записки ночного прозаика

Вот уже два года, как я не сплю ночью. Что я только не пробовал: медикаментозные препараты, алкоголь, секс, психотерапию… Ничего не помогает.      
Что мешает мне уснуть? Мысли. За минуту в моей голове проносятся ураганом сотни идей, размышлений, сюжетов, воспоминаний… По идее, я уже должен написать сто романов. Но мешают две вещи:      
Во-первых, я патологически ленив. Причем, настолько, что однажды не удосужился прийти на собственную свадьбу. Из-за чего получил вместо первой брачной ночи – Варфоломеевскую ночь…       
Во-вторых, я бездарен. И не надо со мной спорить. Это факт.   
Если первое еще преодолимо, то второе – изменению не подлежит.    
Мои мысли, большей частью, бредовые. Нижеследующее пронеслось в моей голове минуту назад.    
   
«Любовь в морге»
(роман)

В морге, между двумя трупами завязывается любовный роман (она попала под комбайн, а его расплющило на стройке швеллером). Однажды, патологоанатом застает их в недвусмысленной позе. Он испытывает жуткую ревность, так как тоже влюблен в эту девушку. Образуется классический любовный треугольник…

 
«Анархичный цветок»

Конечно, можно обвинить меня в лени, пассивности, бездействии и анархизме. Но что делать – я представитель растительного мира. Я цветок. Цветок не может сам себя окучивать, поливать, удобрять и пересаживать. Он может лишь поглощать солнечные лучи и радовать окружающих художественной красотой.
 

«Притча о созерцании»

Жил на свете паренек. Назовем его – Ольгерд. Он захотел познать истину. Для этого отправился к Учителю.
Учитель жил в однокомнатной хижине с немытыми полами. Ольгерд робко вошел в хижину и увидел Учителя. Учитель, свернувшись калачиком, спал под кухонным столом. Рядом с ним интимно расположилась кучка блевотины. Ольгерд хотел, было уйти, чтобы не беспокоить Учителя, но тяга к истине победила этикет, и он разбудил Учителя могучим пинком ноги. Учитель чихнул и проснулся. Встал на четвереньки, попал рукой в блевотину и вылез из-под стола.
- Учитель, помоги мне познать истину!
- Помогу, если ты мне поможешь, - ответил Учитель и вытер испачканные блевотиной руки об скатерть. Сходи в магазин и купи мне четыре банки пива.
Ольгерд сбегал в магазин и принес пиво.
Учитель выпил пиво и закусил мыльцем для унитаза.
- Запомни, сын мой. Истина, прежде всего в том, что ничего нет. Нет Бога и дьявола, жизни и смерти, любви и ненависти, разума и безумия, красоты и безобразия, музыки и какофонии. Есть только – миросозерцание. Стремись к нему и познаешь истину.
- Спасибо, Учитель! – поблагодарил Ольгерд и ушел.
- И еще, - уже вдогонку крикнул Учитель, - самое главное. Никогда не спи на спине. Спи на боку или на животе. Ибо, почивая на спине, ты можешь захлебнуться собственными рвотными массами…
От Учителя Ольгерд вышел – просветленным. Зашел в супермаркет и купил ящик портвейна «777». Пришел домой и начал созерцать. Он созерцал до тех пор, пока не отвалилась печень…   


«Она мерцала в темноте…»   

Она мерцала в темноте,
Звезда пленительного счастья,
И отражалась на стекле,
В воздушном синем платье.   


«Современная Афродита»

Она сидела напротив и светилась в лучах своей божественной красоты. Водопад платиновых волос падал на фигурные плечи. Очаровательная улыбка дарила окружающим райскую жизнь. Изящные стан был подобен стеблю лилии. Нежные тонкие пальчики свели бы с ума самого Создателя. От нее шел аромат дорогого парфюма, молодого сена и призрачных надежд...
Она современная Афродита – богиня красоты и любви.


«Дом, который построил Пут»

Вот дом,
Который построил Пут.

Это пшеница,
Которая в темном чулане хранится,
В доме,
Который построил Пут.

А это налогоплательщики,
Которые часто не доедают пшеницу,
Которая в темном чулане хранится,
В доме,
Который построил Пут.

А это полиция,
Которая не защищает налогоплательщиков,
Которые часто не доедают пшеницу,
Которая в темном чулане хранится,
В доме,
Который построил Пут.

А это юстиция,
Которая закрывает глаза на бесполезность полиции,
Которая не защищает налогоплательщиков,
Которые часто не доедают пшеницу,
Которая в темном чулане хранится,
В доме,
Который построил Пут.

А это совесть,
Которая не посещает юстицию,
Которая закрывает глаза на бесполезность полиции,
Которая не защищает налогоплательщиков,
Которые часто не доедают пшеницу,
Которая в темном чулане хранится,
В доме,
Который построил Пут…
 

«Сенсационная новость»

Сенсационная новость!
Неизвестный отправил во всемирный химический комитет письмо. В нем он предложил включить в периодическую таблицу Менделеева новый элемент - «Созерцалий». Новый элемент получается путем смешивания стихов и шестидневного запоя. Мир химиков загудел, как растревоженный улей. Председатель комитета выдвинул неизвестного на Нобелевскую премию по химии. Он сказал, что новый элемент откроет доселе неизвестные науке и человечеству грани мироздания.
Человечество встало на порог новых глобальных открытий. Президенты ведущих стран договорились собраться на экстренную встречу. Они обсудят это новое открытие, которое кардинально изменит нашу цивилизацию.    


«Притча о поэте»

Жил на свете поэт. Назовем его – Всполошенко. Писал стишки о кузнечиках, пружиночке, и про то, как постукивает жилочка. Короче, стихи прыщавого девятиклассника.
Он занял очень удобное место. Писать про пошлый соцреализм – бездарно. За постмодернизм могли посадить. Деревенщиков без него хватало. А за кузнечиков не сажали, а читателей- дураков всегда хватало. Кстати, у него был оригинальный жест. Когда он публично декламировал про кузнечиков, то выставлял пальцы правой руки в форме садового рыхлителя.
Но вот – незадача. Чтобы печататься огромными тиражами, надо было стучать в КГБ, на собратьев по перу. Но нашего поэта, это не смутило. «Все бренно», - говорил он, чокаясь стопкой с майором и закусывая паюсной икрой.
Когда кричали: «Бей жидов, спасай Россию!», Всполошенко не вмешивался. Но, между прочим, говорил: «Вообще-то, я русский…» Когда кричали: «Евреи – тоже люди!», он молчал. Видимо, думал, что его молчание посчитают знаком согласия.
Тем временем, действительно талантливые поэты и писатели сидели в тюрьмах, голодали, спивались, занимались мизерным самиздатом, но не прогибались и не стучали.
И вот, появилась тень свободы. Таланты вылезли из подземелья и начали получать признание, премии, квартиры в Венеции, гонорары… Про Всполошенко все забыли. Нобелевскую премию он так и не получил. И не получит.

- А чем теперь занимается этот поэт?
- Когда исчезло КГБ, он перешел, осведомителем, в ФБР. Сейчас живет в Оклахоме и пишет про уток и селезней.

 
«Похмельная зарисовка»

Похмелье способствует метафизическим размышлениям.
На вчерашнем застолье, мой любимый дедушка не выдержал, и произнес:
- Олег, какой ты несерьезный, как дурачок! Мы тут обсуждаем глобальные темы, а ты смеешься, как идиот!
Господи, да посмотрите на себя! Разве можно относиться к людям серьезно?! Лично я - не могу пройти мимо своего отражения в зеркале без смеха...
Вспоминается моя любимая фраза короля русского юмора Аркадия Аверченко:
«Забавная скотина - человек. Веселая скотина.»   

Естественно, этот бред публиковать нельзя.      
И все это за минуту. Проклятая бессонница…