В руках наших
Соколов воодушевлённый спустился к пушке. Лошадь, а с ней и оба солдата исчезли. Соколов осмотрелся – не видно и следа беглецов. Он понимает, что бросить пушку, не уничтожив её, он не может, тащить её одному на холм или дальше – безумие.
Командир посмотрел в сторону, куда лежал их маршрут – тропа уходила в лес. Он хлопнул по щиту пушки, приняв решение. Соколов пробует затащить орудие на холм. Он отвоёвывает метр, но пушка срывается и тянет командира вниз. Он пробует снова и снова съезжает. Достаёт из кармана ватника кусок бечёвки и привязывает толстый сук, который нашёл у сосны, к оси так, что если пушка будет съезжать, то упрётся в ветку, и та сработает как стопор. Метр за метром…три метра.
- Эй, Иван, домой, капут, - два германских солдата на холме сверху издевательски смеются над бойцом.
Соколов замер. Отпустить пушку? А что дальше? На холм вышли ещё три германца. Один дал очередь автоматом над головой бойца:
- Рус, баба, водка, ха-ха-ха!
На руках командира, изрезанных, покрытых многочисленными шрамами, дрогнули жилы, и он продолжил свой путь, упорно отвоёвывая сантиметр за сантиметром…
(Солдаты, куражась над русским, ушли за холм.
Ещё один сантиметр и ещё, и ещё…)
Свидетельство о публикации №212011500644