Люди. 1

  Двое мужчин неторопясь подошли к пешеходному переходу.  Они были хорошо одеты, от них пахло дорогим парфюмом. Они шли молча, двое мужчин, лет тридцати пяти. Один был высоким, другой низким.
  Они подошли к переходному пешеходу. Было раннее утро, и на переходе не был никого, кроме них и какого-то человека в бирюзовой куртке. Была зима, но этим утром, на удивление было тепло и необычайно свежо.
 Мужчина повыше громко вдохнул воздух. Свежий зимний воздух пронизывал легкие.
 Мужчина пониже оглянулся на своего попутчика.
  - Что-то не так?
  - Всё не так.
  - Ммм? - низкий повернулся к высокому -
  - Это не моя жизнь.
  - Как эта жизнь может быть не твоя, если это - твоя жизнь? - низкий рассмеялся -
  - Это не моя жизнь.. - высокий посмотрел на небо - Я, как растение, не живу, а существую...
  - Ты говоришь полнейший бред! У тебя есть все! Бизнес, деньги, все! Разве это не жизнь?
  - Нет...
  - А что же это?
  - Я не знаю.. Черт возьми, это что угодно, только не жизнь! Эта суета, эта однородность... Это что угодно, только не жизнь... Я хочу выйти и вдохнуть воздух, но он доходит до середины легких и превращается в лед, который раскалывается на мелкие иголки и колет изнутри... Я хочу заново почувствовать ту свободу, которая была в пятнадцать лет...
  - Хм...
 Загорелся зеленый свет.
 Мужчины стали переходить дорогу.
  - И я не знаю как избавится от этого, понимаешь, не знаю!
  - Эй, ты чего завелся - то?
 Они ступили на тротуар.
  - Я не заводился.
  - Я не знаю, конечно, что сказать, но могу предложить пойти в бар и напиться.
  - А что, отличное предложение.
  - Ага..

 Мужчины ушли. Они изменили, когда-то казавшийся неподвластным, ход времени.
 Возможно, когда - нибудь высокий мужчина поймет, как заново стать свободным.
 Как научиться жить, а не существовать.


24.12.11. Morville R.