Верона Шумилова
Был год Победы,
Сорок пятый.
Спешу я памятью туда:
Несутся вихрем пацанята,
Встречают с фронта поезда.
Состав – в цветах,
а в окнах – лица,
Улыбки светят ребятне.
И вот посыпались гостинцы -
Их ловят в бойкой толкотне.
Девчушке маленькой едва ли
Пробиться сквозь толпу вперёд,
Но слышит: вдруг её позвали –
Солдат ей руку подает.
Ни молодым, ни старым не был,
Весёлый, смелый, русский,
Наш!
И цвета утреннего неба
Вложил ей в руки карандаш.
Столпились радостные дети:
Такой подарок не сыскать!
Он был единственным на свете! –
И стал он море рисовать,
Поля,
Леса
И праздник синий,
Рассвет весенний и закат...
Не карандаш, а синь России
Ей подарил тогда Солдат.
Сорок пятый
© Copyright: Наши Друзья, 2012
Свидетельство о публикации №212011601408
Свидетельство о публикации №212011601408
Рецензии