Свет

Его сапоги из мягчайшей кожи не оставляют следов на медленно остывающем песке, в его черных, как сама ночь, глазах отражаются последние лучи тонущего Солнца, ветер слегка взъерошивает волосы, но он, кажется, ничего не замечает. Не замечает бьющего в глаза света, соленых брызг, мелкими каплями оседающих на губах, ветра. Она смотрит вдаль и в то же время глубоко внутрь себя, снова и снова вспоминая недели, месяцы, года. И всего одни сутки, оборвавшие его сердце, скомкавшие душу, кинувшие умирать, ненужного, одинокого.. Больше не нужного. Он не плачет, нет, это просто слишком грубый ветер. Он слишком сильный, чтобы плакать..
Тихий перестук копыт по мостовой плавно разрезает ночь, он вихрем проносится по городу, с одной-единственной надеждой успеть.. Вдалеке уже маячит его поместье, но свет не горит, он подъезжает ближе.. еще ближе.. Двери распахнуты, все перевернуто, дом пуст. Он опоздал. Он собирается с силами, захватывает деньги, печати, бумаги, все, что представляет хоть малейшую ценность, и едет в аббатство. Хотя он и сам понимает, что откупиться не так-то просто и даже его положения на это не хватит. Несколько часов попыток, неудач, разбитых надежд.
Над городом медленно поднимается Солнце, высвечивая площадь, и искры костра кажутся более зловещими. В этот ясный день умирать как-то особенно обидно, думает он, смотря, как огонь медленно подбирается к привязанной девушке. Он не может ничего сделать. Он не в силах ничего исправить. Даже он. Не в силах. Не может. Сердце бьется быстрее, замирает от боли, сжимается, он боится услышать крик.. Кажется, этот звук разрывает душу, но это не болезненный вопль, это скорее песня, он даже разбирает слова. Те самые, что были написаны на мятой салфетке в его последний счастливый вечер.. Последний.. Последний.. Это слово отдается в каждом вдохе, им пропитан каждый выдох, он не выдерживает, он рвется туда, в самое сердце ненавистного пламени, ему все равно, что будет дальше.. Он снова опоздал. Его тело и лицо покрыто ожогами, но он не замечает вздувающихся волдырей. Он не видит, не чувствует. Потому что его сердце лежит на его коленях, разметав белоснежные волосы. Он не может вдохнуть. Его оттаскивают какие-то люди, он отталкивает их, пытается вырваться, мир погружается в темноту.
Темнота... Темная холодная вода над ним. Он лежит на самом дне, где-то вдалеке брезжит свет. Там тепло.. Он почему-то уверен, что тепло, а не горячо, что там прекрасно. Но он не хочет плыть. Ведь он помнит, что зеленые глаза были стеклянными. Чьи глаза? Почему стеклянные? Он помнит, что дома больше никого нет. Дом.. где он живет? Мысли путаются. Он боится вспомнить и снова закрывает глаза, от страха увидеть то, что утеряно его памятью, ведь он понимает, что ничего ужаснее быть не могло. Он все-таки рвется к свету.. Свет. Мягкий, как ее волосы.. Ее.. Она. Костер. Он стоит на побережье и смотрит вдаль. У него нет сил стоять, идти, он не может заставить себя сделать хоть что-нибудь, но что-то внезапно меняется. Легкий аромат знакомых духов, нежное прикосновение руки..
- Все прошло. Больше этого не будет, - голос слишком знаком, чтобы его не узнать. Он падает на колени и плачет, чувствуя тепло обнимающих рук и ласковый шепот:
- Все будет хорошо..