Художник перевод

…Он уже в который раз шёл по этой дороге. Шёл, как всегда, не оглядываясь; да и зачем? Чтобы снова увидеть эту до боли знакомую и ненавистную ему картину? Люди, вечно сонные, неуклюжие… Их глаза, которые, казалось, были наполнены каким-то странным туманом, пугали его, что он был готов наложить на себя руки(так он думал),но ещё больше он боялся расчёта за свои грехи на том свете и поэтому жил, оттягивая этот расчёт.
Дом был уже не далеко, и нужно сказать, что дом его был едва ли не единственным местом, где его никто не пугал, потому как там никого не было… Обычно он приходил домой, неоткуда, просто с прогулки, заходил к себе в «мастерскую» (небольшую комнатку со столом, стулом, кучей книг и всяких художественных приспособлений)и начинал писать. Он писал всё, что смог запомнить во время прогулки.
Но только не сегодня. Сегодня он возвращался домой с явным чувством того, что снова ничего не смог запомнить. Уже третью неделю подряд в его памяти ничего не оставалось, а это могло значить только одно – он снова обрёк себя на компанию только лишь тяжёлых, угнетающих  серых стен, вечных и неотступных охранников его...
«Вот скажите, зачем я здесь? Неужели  только для того, что бы вам было над кем потешаться?» - Такие мысли посылал он, лёжа на диване, стенам комнаты своей.
- Да, - уже шептал он, - конечно. Вам же есть кем  развеять свою скуку, да только…что делать мне?
Тишина…
- Не знаете? – После этих слов лицо его приобрело насмешливый вид, - а вот я знаю. Всё просто: кто-то  страдает для радости других. Так и я с вами. Я развееваю вашу скуку, хоть и ничего не получаю в замен, кроме, разве что, собственной скуки.
Но я наконец понял, как от неё избавится. Во время сегоднешней прогулки меня посетила одна очень интересная мысль: я никогда не выходил из дому ночью, и вот теперь…теперь настало время мне наконец покинуть ваше общество; кто знает, может и навсегда, я же не знаю, как ночь меня примет, я давно её не видел. Ну что ж…прощайте, мне не с вами боле!
 - Что, снова убегаешь, как и я? Как раз сегодня на нас с тобой охотится один охотник – день. Да-да, именно он. Всем остальным он нравится только потому, что он их уже настиг.
Да-а-а-а-а! – С каким-то странным отчаянием проговорил он. – Я теперь понял, откуда у них этот странный туман в глазах. Это от дневного света!
А знаешь, - задумчиво сказал он, - я, наверное, пойду с тобой. – И он замолк.
Далее он шёл молча, просто вслед за фонарями, пока не начало светать…
Ночь угасала так же медленно, как и наступила.
 - Снова бросаешь меня? – кричал художник ей вслед.
И вот наконец-то день снова полностью вступил в свои права, а художник только лишь вздохнул: «А… На что я надеялся? У тьмы есть сила для собственного существования, но у неё не достаточно силы доя того, что бы кого-нибудь вести за собой…»…