Ночной ресторан

И снова позади меня запертая дверь и пустые окна.  И опять передо мной, такая же, как и окна, улица. Такое же небо и такой же я под ним.
День проходит так быстро, что не успеваешь опомниться. Вроде недавно проснулся и вдруг уже глухая ночь, звезды и одиночество. Ничего не меняется. Весь день проходит в каких-то незначимых делах и заботах, вокруг тебя мельтешат какие-то люди. Некоторые из них тебе знакомы, некоторых ты видишь впервые. Но. Мгновение и все исчезает. Остаешься лишь ты и твоя пустота. С которой уже ничего не поделаешь, можно лишь ждать прихода нового утра и новых никчемных забот. Они не спасают, они только помогают забыть и отвлечься.
И хорошо, когда ночь проходит мимо, когда ты спишь и не можешь заметить, что ты пуст. Но иногда вместо сна приходит бессонница и тогда, где-то внутри ты замечаешь свой вакуум и пытаешься его унять. Ну, или, по крайней мере, просто сделать его незаметным.
Сегодня одна из таких ночей. Но я научился бороться с собой.
Под ногами мокрый от дождя асфальт. Через пару минут его сменяет плитка. Вокруг плывет притворно спящий город, изредка завывающий собаками из подворотен. Деревья вдоль дороги смешивают блеск своих листьев с желтым светом фонарей. По дороге мимо меня проезжают автомобили. Они торопливо уносят своих пассажиров куда-то через ночь. Секунды и они растворяются в темноте за поворотом, оставляя после себя только запах сгоревшего топлива. Так и люди, появляются в чьей-то жизни и уходят, остается лишь запах, да и тот не всегда приятный…
Проулок. Еще один. Поворот. Широкая улица и окна ресторана. Сюда я и направляюсь. В одну из этих аквариумных забегаловок. Огромная витрина, за которой каждый день едят люди. У всех на виду. Это место вызывает у меня глубокую неприязнь. Но в тоже время я благодарен ему. Здесь одиночество на время отступает. Здесь со своей бессонницей я провожу всю ночь. Чтобы утром вновь погрузиться в суету.
Над головой проплывает неоновая вывеска. Серый металл и стекло. Дверь закрывается за спиной с легким щелчком. Все тот же, что и всегда, зал цвета шахматной доски. Запах дерева и легкий джаз. Я прохожу вдоль стены и сажусь на свое привычное место. Прямо на «витрине». Несмотря на глубокую ночь, в заведении есть посетители. Около десяти человек. Кого-то из них я, кажется, даже помню. Такие же как я. Завсегдатаи. Беглецы.
Для меня это место двойственно. Дневной ресторан я почти ненавижу. Он суетлив и грязен. Переполнен шумом и чужими мыслями. А ночной я люблю так же, как ненавижу его дневного брата. По ночам здесь тихо и уютно. Уютнее чем дома.
Вечерний ресторан напоминает мне человеческую судьбу. Он и есть миниатюрная модель судьбы. Сидя за столиком у окна, я наблюдаю здесь каждую ночь отражение того грандиозного спектакля, в котором все мы невольные актеры: у одного роль придворного шута, у другого роль Мефистофеля, третий – Фауст, четвертый, – и вовсе, Эсмеральда…
За окном изредка проходят люди. Кто-то из них торопливо проносится мимо, спеша по делам. Кто-то, походя, смотрит через стекло и встречается со мной взглядом. Некоторые заходят внутрь и занимают место среди посетителей, пьют кофе и уходят. Или не уходят. Остаются до утра. Но попадаются даже и такие, кто подходит и садится рядом: познакомиться, отдохнуть от молчания и поговорить или просто покурить в компании. Я не против. Сам порой поступаю также. Они приходят и уходят. Я остаюсь. Все одно, что им, что мне: временные гости, попутчики, товарищи на одну ночь или сигарету, или кружку кофе.
Все как в жизни…