Какистинный поэт во все времена

Куда подевался тот прежний народ,
Что страдал, но сделался злобным,
Что случилось, что сделали годы?
Почему нынче прав какой-то хайлоп?!

Где та голодная женщина-мать,
Что протянула свой жалкий кусок,
Быть может последнего, чёрного хлеба,
Пленному немцу, из хроники прошлых годов.

А впрочем, чего это я рассуждаю,
Мудиотов хватало во все времена!
Каждый сам своё лепит лицо,
Не сужу никого, себя мало знаю.

Да и был то Советский Союз,
Злой и убогий, но по-своему добрый.
А сейчас, бля-Россия и её я стыжусь,
К пидирасам почёт здесь особый.

А великих артистов в бля-России забыли,
В ней провоняв, умирали они!
Те же лицца, что за Биттлз гоняли,
Клянутся Маккартни  в вечной любви.

На Дворцовой и Красной ему днюху справляли,
Он велик, я не спорю, но нужны ль ему мы,
Больше кайфуль, что предложили уроццы,
Те, что на Васина Колю исправно стучали.

Всё перекрасилось, всё изменилось,
Но гнилым и вонючим осталось внутри.
И родится из этого «свежее», новое,
Родное, своё, но к сожаленью ***вое.

Об уродстве и жлобстве, и такие стихи,
Это даже не крик, а отсморканный бред.


                06.08.