История моей смерти

Знаешь, я вчера умер.
Говорят, что умирать совсем не больно, человек будто засыпает. К черту! Те кто так говорит совсем не знают, что такое умереть. Умирать очень, очень больно.
Моё изломанное тело лежало на асфальте ощерившись в небеса сломанными ребрами. А я в это время беззвучно рыдал от боли. Я чувствовал каждое разорванное сухожилие, каждую капельку крови, вытекающую из моих ран. Да что там, мое тело превратилось в фарш, в кровоточащий кусок мяса, одну большую рану. Неаппетитно, не правда ли?
Я не знаю, происходит ли так всегда, или старушка смерть отвлеклась на чашечку чая, когда я умирал. Я не увидел ни света в конце тоннеля, не увидел и самого тоннеля. Не было райских кущ или пышущих жаром котлов и сковородок.
Господи, как-же больно!
Я просто лежал на асфальте и невидимые слезы катились из остекленевших глаз. Я не мог пошевелиться, но это и неудивительно, учитывая то, во что превратилось мое тело. Умирать очень, очень больно.
Сегодня меня похоронили.
Быстро, не находите? Я орал в лица служителям морга, когда они перекладывали то что от меня осталось из пластиковых пакетов на холодный металлический стол. Я сверлил взглядом крышку простого гроба, когда могильщик забивал в него гвоздь за гвоздем. Без толку! И постоянная боль, боже, как больно!
Ну почему?! Почему я не умер мирно в своей постели, в окружении внуков?! Чертова жизнь. Чертова смерть. Боль затуманивает разум. Чем я думаю, если мой мозг превратился в кашу, раздавленный сплющившимися стенками черепа? Не важно, боль сильнее. Бестолковая смерть, если подумать. Чертов грузовик, ну куда его понесло.
Мама, мне так больно!
Не успел я сделать ничего... и жизнь бестолковая была. Столько всего не сказано. Глупый я. И умереть нормально не смог. Хихикаю. Через беззвучные вопли агонии пробивается желчный смешок. Вот незадача, что ни делает дурак, всё он делает не так. Хохочу уже во всё горло... смятое и разорванное. Хм, парадокс.
Проклятье, как больно!
Интересно, а что я буду чувствовать когда от меня останется только скелет? Я уже слышу, как маленькие трудяги-черви приступают к работе. Вот бы сейчас вылезти из могилы, да заикой кого-нибудь сделать. Ничего у тебя, батенька, не выйдет, ты отбивная. Снова хихикаю, пытаясь отвлечься от боли. Даже после смерти дурака валять не перестану, таков уж я. Горбатого могила исправит? Врут и не краснеют.
Знаешь, я вчера умер.
Это было, пожалуй, самое значимое событие в моей скучной жизни. Я был одинок, одиноким и остался. Я бы может и не почувствовал разницы, если б не проклятая боль. Лежать в деревянном гробу под землей или в каменном гробу с окнами на дорогу. Не важно. Сам виноват. Да и без толку уже жалеть о чем-то. Да и боль кажется начала затихать, интересно, что там еще? Что-то новенькое? Спать, господи, как хочется спать...
Кажется я сегодня умер... Прощай.