Стылая дорога

      Холодно. Утро. Первые мысли, еще не стряхнувшие сон, начинают копошиться. Сначала очень медленно. Все утренние дела практически на автомате. Мысленно отмечаю, что дочка не пищит при расчесывании. Вслух хвалю за терпение. Убегая, посылаю «доброе утро» сынуле. Работа. Звонки, письма, файлы, кучи папок, громоздящиеся на столах и под столами, неоднократные вызовы «в кабинет», снова звонки, цифры, цифры…. Вечер. Уставший муж неотрывно смотрит в экран телевизора. Сынуля кажется уже неразрывной частью компьютера. Повсюду шлейфом сопровождает трескотня дочки. Досаждает непрекращаемое желание выключить свет и звук, стереть каплями падающие на мозг повторяющиеся, изматывающие душу вопросы.
      Кто? Дочь, мать, жена, подруга, работник - с эпитетом «посредственно». Убогий автоматизм мыслей и действий стекается холодом к земле.
Что? Что может вырвать из этого круговорота? Куда пропали мечты, цели?
Куда ведет стылая, закрученная в однообразные витки дорога? Возможно ли вернуть желание размотать клубок слежавшейся самооценки? Холод сковал мысли, превратив вопросы в омерзительное желе.
     Ночь. Очередной виток по дороге жизни завершен…
     Холодно. Ночь. Промерзшие деревья кое-как стоят вдоль стылой дороги, скрывающейся за соседней высоткой. Закрыв форточку, разглядываю ночной пейзаж зимнего двора. Никого… Ну и сон приснился! Хорошо, хоть не фашисты, стреляющие из танков, как в прошлый раз. Пойду в теплую постельку, может, увижу другой, теплый сон, и побегут вдоль моей дороги веселые весенние ручейки и запоют перелетные птички.