Порты

Мы с мамой жили в маленьком портовом городке. Каждое воскресенье меня наряжали в красивый светло-серый костюмчик, и вели на пристань. Я стоял возле железных поручней и смотрел, как небольшие корабли уплывают куда-то далеко-далеко, матросы что-то кричат людям на берегу, но ветер доносил только обрывки их слов, которые никак не удавалось  связать в предложение. 

Мама всегда крепко держала меня за руку.  Я чувствовал, как подрагивают ее пальцы, и она так смешно щурилась от  яркого солнца  и соленого ветра, бившего прямо в лицо. Мимо нас проходили какие-то люди, капитаны и грузчики, провожатые. А мы все продолжали стоять и смотреть. И было в этом что-то странное, тоскливое и очень-очень неправильное. Словно это было не наше место, и все должно было быть совсем по - другому.

Возле дверей маленького кабачка, где любили коротать длинные вечера усталые матросы, сидел немолодой мужчина  с короткой черной бородкой и  заунывно так, играл на своей старенькой скрипке. Эти  длинные и тягучие звуки смешивались  с царившем кругом шумом и  словно камнем ударяли по сердцу. Казалось, что ты обречен всю жизнь вот так стоять тут и смотреть то на волны, то на потрепанные жизнью и ураганами, корабли.

Мне хотелось вырваться, убежать, исчезнуть, лишь бы только не видеть кривой маминой улыбки, когда мы вечером уходили домой, и она бросала прощальный взгляд на темную воду, и говорила,  что на следующей неделе все будет по-другому.

Она всегда ошибалась.

Однажды ночью я подслушал разговор ее разговор с бабушкой. Они как обычно сидели на нашей маленькой кухоньке и что-то пили из больших граненых стаканов.

- Сколько можно уже, Настя? Тебе не надоело вести себя непонятно как? Он не вернется,  забудь уже, наконец, выкинь его из головы.

-Не могу. Он обещал мне, что обязательно  приедет обратно. Он не мог  забыть.

-Ты хотя бы о сыне подумай, зачем ему все это? Если хочешь, жди его, сколько хочешь, но ребенка, то пожалей, - бабушка немного отпила из стакана, и повернулась к открытому окну. Ветер лениво  колыхал зеленые занавески, и в  помещении стоял привычный запах водорослей и пыли. Я не знаю почему, но он мне всегда нравился.

-Я хочу, что бы первым, что он увидит на берегу,  будет его сын. И мы дождемся этого момента. Обязательно дождемся.

И вот каждое воскресенье мы в порту у поручней, стоим и смотрим, как один за другим приплывают и уплывают корабли. Мне с ними хочется, туда, где кончается горизонт,  и начинается новое что-то, более интересное.

Мама иногда плачет, вытирая глаза, синим платком, она все продолжает во что-то верить, ей, наверное, просто так проще жить.

-Мам, пошли домой? Я замерз.

-Хорошо сынок, только давай еще пять минуток постоим?