Piper at the gates of down

          Дудочник у врат Рассвета



Что-то кричит там, в груди и плюётся,
О непонятном в понятных словах.
Но не чувствует боли, хоть ногтями вопьёшься,
Так и живу, с инородным в ребрАх.

Может, частью меня оно когда-то и было?
Но со временем стёрлось названье,
А, что было суть, назначенье забыло.
Над счастьем ли плакать или хохот в стенаньи?

Помню, лишь, были когда-то мечты,
У каких-то ворот пред рассветом играл,
Тонкой свирелью, пробуждая цветы…
Дудочник, так себя звал, а может, и врал!?

Вокруг всё бурлило и пенилось,
Превращалось, стремилось наверх,
Копошилось чванливо, бесценилось.
Меня, не касаясь касалось, и я был не у дел.

Я на локтях своих не мерил кишок,
Добытых в бою, из вражьего чрева,
Не видывал стран, а был одинок,
Жевал в пыльном углу плесневелый кусок.

А ты играй, болван на дудочке,
Я до сих пор ещё помню тебя,
Хоть и помер, зимой ты в проулочке,
Регулярно, как поп погребок, навещаешь меня.

               
                01.09.