Одиночество

               
                ОДИНОЧЕСТВО

Первое, что я вижу, войдя в комнату, – берёзка за окном. Зелёные некогда ветви беспомощно голые и тонкие. Они свисают, слегка покачиваясь под осенним дождем. Холодные капли бьются о стекло, стучат по подоконнику. На улице неуютно. Это чувствуешь даже отсюда.
Сумерки заползают во все углы комнаты.
 В кресле сидит худенькая, с поникшими плечами женщина. На коленях у неё книга, вот уже полчаса открытая на одной и той же странице. Её лицо, узкое, с тонкими брезгливыми губами, глазами, похожими на стальные буравчики, сейчас смягчилось. Печать глубокой грусти лежит на нём. Слеза скатилась по щеке. Женщина, не мигая, смотрит в окно.
Странное чувство охватывает меня. Жалость перемешивается с любопытством. О чём она думает? Что переживает? За плечами долгая жизнь. Сколько всего видела, испытала! Всё ли сбылось? Почему не получилось многое? Она одинока. Одинока, хотя рядом люди, родные ей люди. Что так отдаляет её от них? Что они не поняли в ней, чего не понимает она в них? Как быстротечна жизнь!
А за окном стих дождь, и маленькая звёздочка зажглась между тучами в уже потемневшем небе…