Он был простым, обычным человеком,
И всегда искал ответа.
Что значит его жизнь?
Он проливал свои слёзы,
И дописывал прозу,
Бессмысленность частиц.
Он хотел выбраться просто,
Из своей черной коробки.
Скрыться как стая птиц.
Он не выбирал ничего,
Выбрала его жизнь.
Он думал что может ползти ввысь и ввысь.
Но канат оборвался и он всё же сорвался.
И теперь он только в этой коробке сидит.
Вот проза дописана, все пушки заряжены.
Судьба закончила путь.
Он не выломал дверь,
В ней нет даже щели.
Он так и не добрался до сути.
Не добрался...
© Copyright: Александр Абрамов 1, 2012
Свидетельство о публикации №212011900494
Свидетельство о публикации №212011900494
Рецензии