В далекие сороковые, когда война была
Мальчишку молодого схватила, унесла.
По фронту он метался, как пламя у свечи
Вот так у нас на Руси рождались мужики.
И чем ходил он дальше, по матушке земле
Тем чаще вспоминал он о доме, о родне.
Объятая пожаром, дождем свинцовых пуль,
Ему казалась родина, когда держал свой руль.
Чем дальше ездил парень наш по матушке земле,
Тем чаще снилась родина, солома в сеннике.
Избитая воронками, сожженная огнем,
Ему чудилась родина, едь ночью он и днем.
Вон пол дубравы скошено снарядами стволов,
А сколько наших мальчиков сложило там голов!
Чем дальше парень ездил наш по матушке земле,
Тем больше росла ненависть по проклятой войне.
Но вот приходит весточка: "окончена война!"
Как так? Ведь не окончена! Она еще жива.
Пока еще разносятся разрывы бомб и пуль,
Наш парень будет справненько держать еще свой руль!
Роковые сороковые
© Copyright: Грань Сознания, 2012
Свидетельство о публикации №212012001006
Свидетельство о публикации №212012001006
Рецензии