Действующие лица. глава 22

-А не спросить ли нам Моро?
Я сидела в коридоре на корточках, под портретом Ричарда, и размышляла вслух. Вопрос был риторический. А молчание Его Величества – красноречивым. Я глянула на портрет.
-Что такое?
-А ты сама как думаешь? Или тебе бы только с давно умершими пообщаться? Спиритический сеанс хочешь устроить?
-Ну знаешь,- я чуть не задохнулась от возмущения,- а тебе лишь бы над живыми поглумиться. Если бы я не принимала тебя всерьез, висеть бы тебе здесь молча, пока стена не обвалится.
Ричард надвинул берет на нос и отвернулся. Хмуриться ему не было нужды, с таким-то вечным выражением лица. Впрочем, не вечным. Только последние пятьсот двадцать шесть лет. Я с нежностью посмотрела на него. Надеюсь, для Вечности у Господа для него уготовано что-то лучшее, чем поджатые губы.
-Эй, Ваше Величество!- Я погладила портрет, отчего Ричард аж подскочил.- Не дуйся. Я просто размышляю. Станислав не видел ничего. У него не было настроения общаться, поэтому он не показывался, подсматривать ему королевское величие не позволило, так что он ограничился тем, что слышал убийцу. Моро я ни разу не встречала, но вдруг…Вдруг, он видел или слышал что-то.
-Не старайся, он не общается ни с кем.
-Откуда ты это знаешь?
-Нууу…Хммм. Он мертв. Я…Вишу тут, на стене, приличного общества никакого. (Я решила не обижаться). В-общем, мы все друг о друге имеем сведения. В разумных пределах!- предотвратил он мой вопрос.- Знаем, кто чем СЕЙЧАС занимается. Моро отдыхает.
-Жаль.
-А что слышал этот поляк как-его-там?
-Стихи. Точнее, три строчки, кажется, из какой-то пьесы. Не представляю, сколько пьес нам надо перечитать, чтобы узнать, из какой именно.
Ричард скептически посмотрел на меня и покачал головой.
-Ты безнадежна. А интернет на что?
-Ваше Величество, Вы гений! – я склонилась перед ним в глубоком (и искреннем) поклоне и побежала к компьютеру.
Набрала в строке поиска текст, продиктованный Станиславом , и перешла по одной из ссылок. Шекспир. «Ричард III».
Я была ошарашена. Просто молча сидела перед монитором, и читала хронику. Кофе. Надо срочно выпить кофе. Когда я шла на кухню за любимой чашкой, Ричард поинтересовался, смогла ли я найти ответ.
-Да,- как можно небрежнее ответила я,- Шекспир.
-А, этот!- он весь скривился.
Наверное, недолюбливает,- с пониманием подумала я.
Что же, что же, что же это такое? Просто безумие! Ричард у меня дома, Ричард, вернее, слова шекспировского Ричарда - в устах убийцы в подвале святой Екатерины. – Я ничего не понимала. Я просто отказывалась что-либо понимать.- Ричард к этому не причастен. Он мертв, в конце концов.
Кофе привел мои мысли в порядок. Подозревать Ричарда смешно. Он не играл, его и правда всего передернуло при воспоминании о Шекспире, произносить вслух ненавистный текст он бы просто не стал. Его бы вытошнило. Фигурально. А то и реально. Э нет, а мне потом убирай. Ни за что!
И все же, это не случайно, ох, не случайно.