run to the sun

Всё, что не напиши, вторично, если об этом подумать. Этот грёбаный пост! - хочется не принимать.
Стереть номера и коды, без которых билет не взять,
а ещё эти долгие годы, что вроде бы не впустую, но как бездарно, мать.
Шёл бы и шёл бы лесом, топтался бы по снегам. Но разглядел дорогу, по ней ползёт караван.
-Эй, - говорю, - куда вы?
Отвечают:
-Как птицы, к югам. Поехали, парень, с нами, - увидишь, как здорово там!
-Сам доберусь, спасибо! Каждому свой путь дан.
Справа опять болото, слева - тропинка к горам.
Здесь умирал император, и навек засыпал богдыхан.
Здесь остывают ветры, путаясь в крепких ветвях, мысли стелются мхами, погребая обломки плах.
Здесь древность храпит и дышит, хрипы рождая в бреду.
Такую дорогу я вижу. По ней и пойду.
Этой дорогой выйду в полынь-лебеду.
Вспомню о том, что оставил. Грустную песнь заведу.
Не затем тебе голова дана, чтоб скучать.
А затем, чтобы слышать сердце, жизнь любить, радоваться, страдать.
Ночью по небу проплыл самолёт.
И завтра, минуя свой океан, он прилетит.
Вперёд!

Вперёд, радуясь каждому шагу и каждой выбоине на пути.
Время не ждёт, ребята. Надо идти.
Встрече любой улыбаться,
мчаться к своей мечте.
Только где же с тобою, скажи мне,
встретиться где?..

Якорь царапает лёд. Якорь царапает лёд.
Пытаясь согреться, голос срывая, рыбачка надрывно поёт.
Как краски смешивают друг с другом, так север сливается с югом.
Дожди там, понятно, и вьюги.
И крыша течёт, и письмо не идёт.
Моряк напишет подруге.
Подруга его не ждёт.
И девушка плачет, наверно от ветра, кругом гололёд.
Вот стол, вот чашка, вот молоко. Мёд? Ну держи и мёд.
Что? - Мяты нет. Нет, она телефон не берёт.

Так якорь царапает лёд.
Жадно глотает воздух, жадно.
Вздулись у рыбы жабры.
Нет океана больше. Вот тебе пол, вот швабра.
Вона дорога куда увела, ну дела!
Еду в метро, помню про пост-, пахнет талой водой.
Ну и кто теперь я такой?
Только, увы или к счастью, какая книга, таков и её герой.
Дорога туда, и обратно - дорога.
Взял билет и тревожно немного.
Всей кожей чувствую, что живой.