Море. Художник и Писатель

© Амадеуш Вуйцик
Издательство Геликон Плюс
2014
Сборник малой прозы "Многогранное"
ISBN 978-5-93682-950-5

       Вода в море была спокойной. Город окутывали яркие лучи солнца, которое грело воздух, делая его удушающим.
       Недалеко от моря, на небольшом холме, сидел старый художник. Он писал церковь, стоящую вблизи от берега и от того места, где он расположился. Церковь была белой, броской, с золотыми куполами.
       Из церкви вышел мужчина лет пятидесяти и надел шляпу. Он глубоко вздохнул. Взор его неожиданно упал на мольберт и на художника, который рисовал невдалеке. Мужчина перешёл через дорогу. Он медленно подошёл к художнику сзади и начал с интересом рассматривать его картину.
       – Сегодня прекрасный день, не находите?
       – Думаю, да, – ответил старик, даже не посмотрев на мужчину.
       – Скажите, почему церковь на Вашей картине чёрного цвета?
       – Я знаю, что она может быть там, но не знаю её цвет, поэтому и рисую своим.
       – Странно, – произнёс мужчина задумчиво. – Всё равно картина красива.
       – Сколько Вам лет? – неожиданно спросил художник.
       – Пятьдесят три. А Вам?
       – Мне семьдесят девять и я уже одной ногой не здесь… Какова Ваша профессия?
       – Я писатель.
       – Вот как? – художник повернулся к мужчине.  – И что же Вы пишите?
       – По правде говоря, - писатель сделал паузу, - про людскую боль.
       – Так мы с Вами схожи! Ложь открыла мне правду, так же как и избавила меня от возможности видеть.
       Художник приспустил свои очки и писатель понял, что его собеседник слеп.
       – Простите, я не знал.
       – Ничего страшного, – ответил слепой старик, мило улыбнувшись. – Будем знакомы.
       Он протянул руку.
       – Извините, но я не смогу пожать Вашу руку.
       – Почему же? – спросил художник, слегка улыбаясь.
       – Дело в том, что у меня нет правой кисти.
       Художник почувствовал себя виноватым.
       – Простите меня, – сказал он.
       – Всё нормально.
Между ними произошло неловкое молчание, длившееся несколько секунд.
       – Вы правша? – спросил старик.
       – Да.
       – Вы пишете свои произведения левой рукой?
       – Мне пришлось научиться.
       Опять настала тишина. Солнце продолжало жарить землю и людские тела. Старик взял бутылку с водой, открыл её и сделал глоток.
       – Жара…
       – Скажите, – обратился писатель, – почему же церковь на Вашей картине чёрная?
       – Это одна из версий жизненного мировоззрения. Хотите, чтобы я Вам её поведал?
      – Было бы интересно услышать.
       Художник отложил кисть, снял очки и повернулся к своему собеседнику.
       – Всё, что Вы видите вокруг – не есть настоящее, – начал говорить он, слегка жестикулируя. – Эта церковь, море, дорога – всё это построили и создали для нас с Вами, а то, как Вы на это смотрите, и есть истинная картина мира.
       Писатель призадумался.
       – Вам, так же как и мне, – продолжал художник, – с самого детства внушили что дом – это дом, дерево – это дерево и что церковь белая. Вас научили называть вещи привычными для них именами. Вас так же заставили думать, что они выглядят каким-то определённым образом. Думаю, все мы – игрушки в этом маленьком мире.
       – А чьи игрушки? – перебил, интересуясь, писатель.
       – Предполагаю, что Бога... Мы сидим в маленьком шарике, который наполнен землёй, водой, пищей, людьми, животными, кислородом и всем остальным. Каждый думает, что он – обычный человек, но если углубиться в сознание и взять в расчёт то, что нам вольно думать, говорить и делать всё, что заблагорассудиться, у каждого есть выбор и каждый сам является хозяином своей судьбы выходит, что каждый – и есть Бог. Каждый строит для себя свой мир!
       Он приостановил свою речь. Писатель продолжал внимательно слушать.
       – Я рисую более шестидесяти лет, но научился я это делать совсем недавно, когда ослеп, – сказал старик и мило улыбнулся. – До этого я видел мир так, как мне его преподносили. Мне навязывали устоявшиеся устои, ограничивали мою свободу и действия и заставляли принимать ложь за истину. Но теперь я вижу правду. Теперь я вижу мир таким, каким он должен быть для меня. Значит, он – мой!
       – Это удивительно! – воскликнул писатель. – Я многое об этом думал, но никак не мог чётко сформулировать. Вы мне сказали всё как есть. Мои глаза теперь открыты. Я вижу правду, которой нет, не верю в неё, и творю свою.
       – Вы всё верно сказали.
       Художник продолжил рисовать.
       – Хотите, я покажу Вам свои картины?
       – Да, конечно же.
       – Подождите несколько минут. Я должен закончить эту.
       Писатель начал наблюдать за тем, как художник заканчивает свою картину. Он думал о том, как же художник, будучи слепым, так красиво рисует?! Ответ был прост – он видит собственный мир.
       Картина с церковью была завершена. Она была великолепна! Художник сделал последний штрих – подписал картину своими инициалами в правом нижнем углу.
       – Пойдёмте!
       Старик встал и пошёл.
       – А как же картина?
       – Успокойтесь, никому она не нужна.
       Писатель последовал за художником, но несколько раз оборачивался назад, волнуясь за произведение старика.
       – Я живу здесь.
       Они зашли в дом, который находился в трёхстах метрах от того места, где они познакомились. Мансардная комнатушка старика была проста, дряхла и неуютна.
       – Вот это мои старые картины, – художник показал на полотна, стоявшие по правую сторону комнаты.
       – А вот эти, – он указал на левую сторону, – я нарисовал после того, как ослеп.
       Писатель сразу же заметил разницу в картинах и воскликнул:
       – Это феноменально! Вся правда, как и есть…
       – Хотите чаю? – вдруг предложил старик.
       – Не откажусь.
       Писатель взглянул в окно и вдруг увидел, что какой-то человек забирает картину художника и уносит её.
       – Там кто-то ворует Вашу картину!
       – Да и пусть.
       – Подождите…
       Писатель выглянул ещё раз и увидел, что человек, который забрал картину, что-то положил на мольберт.
       – Он что-то там оставил, – сказал писатель, – это какая-то бумага. Пойдёмте, посмотрим.
       Они вернулись на то же место – холмик с видом на море.
       – Что это? – спросил художник.
       – Это конверт. Тут написано: "Извините, что я без спроса забрал Вашу картину. Она прекрасна. Спасибо".
       – А что внутри?
       Писатель вскрыл конверт:
       – Тут деньги.
       В конверте была сумма, которой художнику могло бы хватить на пропитание в течение года или даже больше. Писатель отдал конверт старику.
       – Ну что ж, прощайте, – сказал писатель, – и спасибо.
       – До свиданья, друг, – ответил художник.
       Старик побрёл к себе домой, а мужчина к себе…
       Через год писатель издал книгу, которая разошлась большим тиражом и принесла ему огромный успех. Идея книги была основана на том, что ему поведал художник.
       Писатель ещё несколько раз в своей жизни приходил на тот же холмик с видом на море – старика там не было… Но писатель никогда не забудет его – художника, который нарисовал церковь.