Поток сознания

Поток….это река, что течет.. Текут мои мысли…куда они текут? И текут ли вообще…Ладно, пусть  себе текут, выбрасываясь на берег белоснежного листа бумаги…и замирают на этом берегу…или умирают? Мысль замершая, застывшая, превращенная в буковки, становится мертвой.
Ха…..кладбище мыслей.. И по этому кладбищу будет бродить Костров, пытаясь разгадать, пытаясь разглядеть в груде мертвецов наши живые души. А был ли мальчик? Холодно…холодно…холодно…кладбище засыпано осенней  пожухлой листвой, мысли прикрыли свою неживость…ветер шевелит листьями…шелестит осень, всплакнув над солнечной яркой летней жизнью неожиданным колючим дождем….Холодно… холодно.. Промокший насквозь от слез осени кладбищенский мусорщик сметает коричневое месиво в кучу, так и не отыскав чего-то ценного…главного….а может, он и не искал ничего? Может просто  чистил планету?  В отдельно взятом месте?
Время разбрасывать мысли…время собирать мысли…Разбросал мысли и стал легким, как облако….а если собрать мысли, все мысли…и хорошие, и плохие, и умные, и глупые..и свои, и чужие-это станет грузом? Или придавит , как могильная плита к земле, и никак не вырваться на свободу. ?, Или мысли крылаты? Тогда с мыслями легко влететь…Но что делать рожденному ползать? Не мыслить….не мыслить? Чтоб , не дай бог, не шмякнуться потом на скалы, сдирая кожу, и без кожи, с обнаженными нервами, дрожа от боли…(.наверное очень больно ползти по острым камням, задевая нервами каждый выступ, каждый острый уголочек)…растеряв при падении способность мыслить вообще, отползти в какое-то логово и скулить там, зализывая раны…Холодно…без кожи очень холодно…и больно…
Как часто копошатся в моей голове чужие мысли…и не выгнать же никак, живучи, заразы, заполонили мозги, , как глисты-паразиты, пожирая мои собственные….Но чужие мысли живут не только во мне…но и в нем, и в них, и в тебе…но тогда, все думают, то бишь мыслят, одинаково? Как страшно жить, вещает с экрана Рената Литвинова…Конечно, страшно….с одинаковыми-то мыслями….как однояйцовые близнецы…Хичкок фонтанирует…….И вдруг, у кого-то пробивается СВОЯ собственная…рожденная только что мысль…ИНАЯ… и все!!!!…человек становится инакомыслящим…и ату его!….разгорается костер инквизиции…и в костер его, в костер! Всегда в костер инакомыслие…..
Инстинкт самосохранения приходит на помощь….хочешь выжить? Не думай ИНАКО…думай, как все, тогда спасешься…тогда …и…да  будет тебе счастье..
А если посметь? Просто посметь..быть собой? Невзирая…вопреки….Просто собой. Дать прорасти в себе росткам само-стоятельности….стать самим…стоять самому…Посметь идти по жизни… Восклицательным знаком…с ровной спиной и правильной осанкой…идти гордо…идти как Ответ…и не бояться, главное, не бояться, ни экивоков, ни ошибок,ни шипения злости, ни яда зависти, ни издевки смеха…
А вокруг-все больше знаков Вопросительных…плечики опущены, глазки долу, на звезды не смотрят, сколиоз мешает…и запах…запах…трусости и неуверенности….запах обреченности и безверия..
Хочешь идти уверенно по жизни Восклицательным знаком? Находить ответ? Отвечать самому? А сможешь ли? Может тихонько прошаркать знаком Вопросительным? Вечным вопросом, не желающим приближаться к истине ответа?
А мокрый от слез, чужих? Своих? Мусорщик…все метет и метет на кладбище листья и мысли, мысли и листья…сметая их в огромную-огромную кучу…и довольный , оглядывает чистоту вокруг  , наперед зная, что сейчас ветер , который притаился за толстым старым тополем, вернет все на круги своя…