третий...

Я знаю, ты все еще любишь ее. Мне каждый день приходится играть. Играть ЕЁ. Я уже устала плакать. У меня больше нет слез по этому поводу.
-Другая бы на твоем месте поступила бы иначе
Но я-то знаю, что под ДРУГОЙ ты имеешь ввиду ЕЁ.
Сначала все было хорошо. Нет, я конечно знала о том, что она запала тебе в душу – такая заботливая, милая, прям девушка – мечта. Я – другая, и этим все сказано.
Ты любил МЕНЯ, сначала. А потом ОНА всплыла у тебя в голове, в памяти, в сердце, и мне пришлось играть еще тщательней.
ОНА даже не подозревает об этом. С каждой минутой, с каждым твоим взглядом на меня, с каждым твоим новым упреком я все больше понимаю, чувствую, что я, все-таки, третий лишний.
Устроить скандал? Убить ее? Или тебя? Или вас? А может себя?
Или бросить все к чертовой матери и забыть про это недоразумение длиною в три года?
-А где моя любимая девочка?- он вернулся с работы, на которой, я просто уверенна, ни разу обо мне не вспомнил даже для разнообразия.
-Ты оставил ее в прошлом,- мило улыбаюсь и ухожу из этого чертового дома, из этой гребаной роли хорошей заботливой девочки, и с невероятной легкостью, будто выдыхаю последний отравленный дым из своих легких, шепчу ему в кончик губ,- любимый
А после? А не важно, что будет после, как жить дальше, не важно как существовать, главное, что я перестала быть ЕЙ.