Если верить в ночь

Вы когда-то мечтали  об ограниченности? Нет? А я да. А мечтали ли умереть? Мечтали ли остановить время? И так чтоб не на минуту, а на всегда. И так чтоб снова не шло.
А может, чтоб и шло, просто без тебя.
Без мира...
Я хотел бы побывать на похоронах. Не на чужих. На чужих я бывал. Там тоскливо. На своих. Интересно, кто за меня поплачет? Может... нет, не решусь ответить.
Но перед смертью мне хотелось бы ночь.  И так чтоб темную, беззвездную, безлунную. Хотя я и люблю луну. И звезды тоже.
Просто мне уже осточертели все эти эфемерные декорации, утопичные улыбки, отутюженные слова...
Той бы ночью, я б хотел бы побывать в цирке. Яркий шатер, что бут-то цепляется за ночное небо. И алая арена. Нет, кровавая.
Вот он летит. Мои любимые воздушные гимнасты. А вот он падает.
И тишина. Зал охватывает предсмертная тишина. Звенящая и темная. Такая, как и на улице. Миллиметр, и он, как подстреленная, но не убитая птица, снова воспаряет ввысь. Снова под натяжной шатер. И крики. Словно ночной дождь, что портит все. Расстраивает струны мелодичной тишины, смешивает краски тьмы, залезая в самую палитру ночи. И сказка превращается в комедию.
Не божественную. Далеко не божественную.
И ты бредешь под холодными иголками, а мимо спешат люди. С их лиц стекает штукатурка, а с губ срываются фразы... за спиной рушится шатер и подстреленный гимнаст воспаряет. Он путается в облаках, а кислота дождя отравляет крылья, попадая в тело через раны. Руки вязнут в тканом небе. Слова... а слова сдаются в плен дождю.
В пустых глазах.
Все это.
И ты сидишь на своем балконе, кутаясь в ночной туман и вдыхая запах теплого пива. Может, хочешь встать, но на руках капканы. Словно распятия - ночные мотыльки, опрометчиво севшие на раскрытые ладони.
Там раны? Нет. Там кислота... там тканое небо... отравленный гимнаст... отутюженные фразы...
Ты можешь не верить, но у меня есть пульс. А еще у меня есть ночь. Новое представление и новые похороны. На этот раз я заплачу.
Я же верю...