Движение в пробке

Второй день светит очень яркое солнце. Как весной.
Обычное январское дело. Морозное. Без солнца плохо.
Но с таким солнцем в мороз тревожно. Тик, так, весна. Неужели пережили? Зиму...


Тащимся в пробке по Горького. Наш город соблаговолил посетить высокий гость, набережная закрыта, и весь поток в центр идёт через Долгий мост. Сидя рядом с таксистом, думаю: как я ненавижу этот мост. Чтобы он пропадом пропал. У меня таких мыслей давно не было. Много лет, как не было. По отношению к чему и к кому бы ни было.

Идём в правом крайнем. Впереди - грузовой фургон. Что-то мне его зад не нравится. Не нравится, и всё.
- Скажите, нам обязательно в этом ряду ехать?
-Нет... Просто он быстрее двигается, кажется...

Перестраивается в левый. Едем ещё метров тридцать, ползком. Впереди в правом ряду - ЧП. Легковушка мигает "аварийкой". Большой сук упал с дерева на крышу, обломки валяются на дороге, водитель стоит рядом, растерянно нажимает кнопки мобильного.
А мне ещё стало неудобно, что побеспокоила такстиста...

Со мной продолжается осенняя история. Чем больше препон, тем сильнее хочется двигаться вперёд. Дышать, поглощать впечатления, делать, жить со вкусом. А вдруг меня лет через пять или двенадцать вообще уже не будет? Легко может быть. Раньше понималось теоретически, теперь - физически. И жадно хочется жить. И получается так, как я долго не умела - без рефлексий, сомнений и желания приглаживать за собой следочки. Это не значит, что позволительно переть напролом. Терять чистоплотность ни за что не годится. Но - как умею. И что получилось. Я не нарочно, с чистым сердцем.

Оказывается, вчера на Солнце началась сильнейшая магнитная буря. Такой не было с.. Год не запомнила.
То-то я смотрю. Электричество в воздухе прямо щёлкает.

А у меня замыкание. Не буду искать в себе причины, отчего вокруг столько нервных, эгостичных и непонятно на что надувшихся людей. Пусть они сами разбираются, на что дуются. Позволю я себе, наконец, расстаться с привычкой вечно виноватого ребёнка - заглядывать в глаза: а почему ты так со мной? Может, провинилась в чём? Посмотри, я же хорошая и не хотела.

Дошло через пятьсот лет после детства: провинилась - говорите со мной открыто, назовите, что не нравится. А не хочется, так сама не буду спрашивать. Молчание меня не ранит. Выросла.
Там птицы полетели. Мне - туда.





----------
художник Елена Юшина