***

Она стояла у окна. Такая маленькая, такая беззащитная. Она плакала. Беззвучно, чтобы он не услышал ее слез. Но он, вопреки всему их слышал.
Дороже нее у него никого нет. Да, в этот момент он это понял. Зачем тогда он ее обижает?
Она почувствовала его руки, обнимающие ее за плечи.
- Не нужно, Микеле.
Он вдохнул аромат ее волос и уткнулся лицом в шею.
- Я тебя никогда не отпущу.
- Не нужно громких слов. Ты меня забудешь, а у меня шрам в душе на всю жизнь останется. Поклонникам всё же не место в жизни артистов…
- Поклонникам не место, а тебе есть. В моей жизни.
Она не ответила. Просто стояла, ощущая спиной его тело, и боялась спугнуть эти руки, обнимающие ее.
- Прости, что обидел. Я, кажется, испугался. Что просто связь перешла во влюбленность. Ты знаешь, я сейчас понял, для чего я с юных лет на сцене оказался. Чтобы когда-то благодаря этому встретить тебя.
Он говорил, а она слушала в пол-уха и медленно уголки ее губ ползли вверх, складываясь в улыбку.
- Микеле!
- Да?
Она снова не ответила. А он понял всё.
Они стояли обнявшись до восхода солнца.
А потом…
Наверное, совместный завтрак, перерастающий в одну жизнь на двоих.
Только так. Обнявшись. Утыкаясь друг другу в шею и засыпая на одной подушке.
Она стояла у окна. Такая маленькая, но такая сильная.
«Моя», - Микеле это знал.
Он поцеловал ее в шею и обнял, положив руки на живот.
- А ты знаешь, я всё же хочу, чтобы это была девочка…