Дорога стелется под траки,
От хмурых гор уже мутит.
У БМД - пустые баки,
А мы ещё на полпути…
Воды б холодной вволю… «Дудки!»
Заражены все арыкИ…
И ветер спит вторые сутки,
У солнца не лучи – штыки.
Вдруг запылал в колоне первый -
В тропу нашпиговали мин.
И мы, как кильки из консервы,
Выскакиваем из машин…
И началась тут свистопляска!
И пули-осы знали цель…
В глаза плеснул мне кто-то краской
И за собой увёл в туннель…
Проснулся - рядом гроб из цинка,
Бьёт тошнотворный запах ран,
В иллюминаторе - фламинго
Косится глазом на «тюльпан»…
Дорога стелется под траки
© Copyright: Алина Вельдж, 2012
Свидетельство о публикации №212012701453
Свидетельство о публикации №212012701453
Рецензии