Письмо

Я не знаю зачем затеял все это. Зачем достал лист бумаги, карандаш и вот уже как второй час сижу и вспоминаю тебя. Я пытался написать твой портрет, но бумага не передает такой красоты. Серые глаза, чувственные губы и темные, как смола волосы...Разве можно это перенести на бумагу?
Помнишь тот вечер, когда ты сказала, что все люди-птицы? Я тогда еще рассмеялся и спросил, почему у нас нет крыльев, а ты улыбнулась как-то грустно и не ответила. Почему ты не ответила? Может, испугалась моей реакции или же...Испугалась меня?

Я помню наш первый дождь, первый поцелуй и твои холодные руки, которые  я грел каждый вечер губами.
Ты никогда не носила по утрам мои рубашки, словно знала, что я ненавижу это.
Я любил тебя? И сейчас люблю.
Надеюсь, что ты получишь это письмо раньше, чем я умру.
Никогда не видел твоих слез, не чувствовал, но сейчас и сам плачу. От чего?
Я беззащитен. Жалок и сугуб. Но я люблю и чувствую себя птицей, как ты и говорила.
Буду ждать тебя на небе. Мы будем летать вместе с тобой.
Вечно.