Она

Она представляла себя Данко, вырывающим сердце, чтобы помочь окружающим. Но ничего на самом деле не совершала. Людям не был нужен одноразовый героизм, им было нужно ежедневное уважение и помощь. И когда говорили, что Данко смешон, она делала округлые глупые глаза и кричала: «Он же герой!!!!». Она представляла себя этим героем и не нужны были спасенные, была необходима роль. Маска, которую она нацепила, чтобы быть выше, просто наслаждаться собой. Как же омерзительно звучит эта избавленная от шелухи правда.
Она считала себя умной. И поэтому много смеялась. Смеялась над другими, непонимающими её шуток, недостаточно, на её взгляд, образованными. Включала свой сарказм куда не следует, делала высокоинтеллектуальное выражение лица и морщила лоб. А в глазах: «Какой же ты кретин». Она была намного хуже их, возгордившийся щенок.
Кичилась своими талантами. Делала лучше других то или это, и да, вот то она тоже делала лучше. Она не стремилась к совершенству, уже была им. А те кто не признавал... Что же, настоящих (на этом слове делала ударение) ценителей искусства не так много. А она такая одна. Или поклоняйся, или... Герой должен быть безжалостным.
Она говорила, что красива. Да так долго, что и сама стала верить в это. Покупала лучшие крема, проводила столько времени, делая макияж перед зеркалом, что это стало своего рода ритуалом, без которого не могла жить. Это стало настолько необходимым, что поглотило её. И теперь было не отделить искуственноскроенную маску от человеческого лица.
Она не плакала на людях. Потому что так делают только истинно сильные личности. А она ею была. Никто не говорил этого, но она знала, её не проведешь. Разве человек может не знать самого себя?
Она была обыкновенной. И всю жизнь боролась с этим. Не признавалась никому. Выпячивалась как редкий бриллиант, неуверенная прежде всего в себе. И потому не доверяла никому. Всю жизнь. Одна.

Всегда только лишь была.